Inventario

Sobre las AMPLIAS avenidas, en los SOporTAles, mirando a través de las MIRILLAS, solos y acompañados y odiados y amados hasta la SACIEDAD. Así os veo.
No me queda ni un gramo de hipocresía; se la fue llevando la corriente de la vida y me dejó desnudo ante TI, que no me reconoces, que no me pones cara y apenas sabes lo que puedes alcanzar.
SEguiré ese sendero.
Me abriré las VENAS si es preciso ponerse melodramático y acudiré a todas las bEStias para que abreven por mí en las horas del máximo calor.
Sé que hay escorpiones, terribles disenterías, almohadones y refugios en lo alto de muchas montañas; sé que el escalpelo no hacer honor a su utilidad y que la compresa acoge la vaciedad del nido; sé que nos predisponemos y que la anchura no es más medida que el ansia o el goce; sé que me estás esperando; sé que hueles el vino bueno y que alardeaste ayer de haberte subido a la chepa de Pico della Mirandola; sé que no ha escupido jamás; sé que jamás es un adverbio bien frívolo y que la yunta humilla al buey y que los barcos zarpan en este instante; lo sé. No hace falta que lo repitas.
Sin embargo, justo ahora, he escuchado la puerta exterior cerrándose. Su sonido tiene algo de prisión yankee. Su color remeda los clásicos y queda en el aire, flotando, el aroma de la bergamota con su esencia de ojiva y su color de astro.
Estamos así: TU y YO, asidos por estas palabras, amartelados si quieres, a la espera de la espera, sin conseguir ese afán redentor, ese agua bautismal, esa cerrazón de JUan, ese paso por las aguas abiertas del Jordán.
Estamos sucumbidos y sé que tú añoras el ósculo suave de los poetas recientes, los que acaban de salir del horno, los que quieren deslumbrar al mismo Apolo -¡Oh, benditos míos!- con sus hojas de laurel transgénicamente tratado.
vaMOS preparando las armas. Soplemos ya esas velas. Desandemos lo que aún no hemos caminado para evitarnos la fatiga de darnos cuenta demasiado tarde de que la cuesta no acaba nunca. Desnúdate, amada. Muéstrame tu pecho. Quiero que te embebas de la fortaleza de mi polla y quedarme suspendido yo de la espesura de tus flujos y la concavidad de tus entrañas. Muérdeme el cuello para que pueda morderte el alma. Arráncame la piel para ser serpiente. Yo voy a HACERTE unos bellos lazos y un bacalao al pil-pil en este amanecer un tanto hosco con respecto a nuestras actitudes y posturas.
No, no fabularé, lo juro por estos abrazos que nos están aguardando tras la esquina; lo juro por mi MADRE a quien tanto quiero y que con tanta constancia se ganó mi rabia. Ten paciencia conmigo, le dijo El Príncipe de las Mareas; juro que no fabularé sobre las ancas de las ranas ni haré un elogio de los días de este trimestre, ni derramaré sobre vos la escarcha que se mantiene intacta tras el penúltimo aluvión; y si cumplo, ¡oh, encendida atea! abróchame fuerte el cinturón, corta mi respiración de ahora, entona el canto que nunca quisiste enseñarme, alaRDEa si quieres de tu dominio sobre mí.
Yo desisto de quedarme dormido a su hora y también de conseguir objetivo alguno; de hecho, desisto de los objetivos y de las horas correctas.
No fabularé.

Iremos con las manos juntas. Por las grandes avenidas con la sonrisa de un Triunfo que no se sustanció.
No escucharemos la voces que nos digan que Jesús jamás creyó en Jesucristo. Ni la palabra cristología anidará en nuestro pensamiento católico.
No aceptaremos que Jesús fue un judío y que para los judíos profetizó. Ni vamos a plantearnos seriamente cómo surgió la Iglesia. Ni cuál ha sido la historia criminal del cristianismo.
Alegres cánticos.
Loas a Dios.
Baile por la noche.
Algún tocamiento (y algo más, prudentemente confesado antes de coger el vuelo de las seis).
No nos hace falta peregrinar a Mogadiscio. Madrid es mejor ciudad para disfrutar de Dios.
Somos la juventud limpia. Somos la juventud sana. Los ateos viven probremente su miserables vidas con el terrible peso de querer ser dueños de sus actos. Responsables de sus pecados.
Nosotros somos en Dios. Dios es nuestro destino. Sólo él sabe.
No es necesario que leamos las Sagradas Escrituras porque nuestros exégetas lo hacen por nosotros y sus sabios comentarios clarifican los pasajes oscuros inspirados por Dios a los obedientes redactores de sus divinas palabras.
No sabemos quiénes son los moabitas ni por qué Rut tiene su libro.
No podemos enumerar de corrido los títulos de la Biblia de los Setenta.
No sabemos muy bien qué es eso de la Biblia de los Setenta.
Pero vamos por las calles sonriendo a diestro y siniestro y rogamos al Señor por los asquerosos laicos que quieren fastidiarnos nuestra toma de la ciudad de Madrid; que quieren aguar el vino santo de la presencia de nuestro Padre máximo, el alemán que habla en italiano y español porque tiene el don de lenguas.
Expandiremos durante esta semana de vacaciones religiosas, la fe en la vida cueste lo que cueste; denunciaremos el grave pecado de morir cuando uno lo decida sin dolor y sin agonía; la peste de la homosexualidad que como regalo de Satán enturbia la consagración del sexo como fuente de creación de nuevos siervos del Señor; la lascivia de los hombres y mujeres que como bestias se entregan al frenesí del placer sin culpa. Y con cánticos animados por un cura de color y varias monjitas asiáticas, elevaremos las preces para que el mundo vuelva a su senda de rigor y culpa.
Nosotros te rogamos, Benedicto XVI, que sigas organizando desde la Agencia de Viajes El Vaticano estos encuentros tan baratos, de donde brota el germen decisivo del paso de Jesús por esta tierra abrasada por herejes e ilustrados. Y te rogamos que nunca más se den esas dos revoluciones (la ilustración y el 68) que se generaron en la Hija Mayor de la Iglesia, Francia, convertida desde entonces en la Puta de Absalón.
Nuestra agenda de hoy es apretada. Tenemos misas. Encuentro con el Santo Padre. Comida. Procesión. Madrid es nuestra y los madrileños se muestran orgullosos de ver caminar por sus calles a esta juventud que formamos, toda alegría y buen rollo en Cristo Nuestro Señor.
Amén.

No teme decir lo que piensa
porque no piensa

Ni el aire se ha vuelto blanco
de nopoetas.

Mírate -se ha dicho-
escucha -se ha dicho-
barre el polvo de estrellas
de tu calle -se ha atrevido-.

Los ha visto morir
Era el verano africano
La hambruna.

Ha escuchado una melodía de cuando aún no había cumplido los cuarenta años. Recuerda esa música a las playas inundadas de jejenes y a los colores chocolate de una tribu india -la tribu tahína- que fue aniquilada por los españoles ¿quiénes son los españoles? Ha escuchado la salva de aplausos de unas conciencias. Ha escuchado unos versos malos en una noche buena.

Es agosto -se dice-
Es la mañana -se dice-
¿Hay que saberlo? -se pregunta-
Voy a tomar un sorbo de café -concluye-

Ese ritmo de playa en la tarde con mojito. Ese cuerpo de hombre que sólo es silueta (sombra que el sol proyecta). El olor de la arena. La salinidad verde. La dificultad de la huella. La apariencia subida de tono. Un éxtasis. Un recuerdo. El tacto aparente del mar.

Ya las nubes -observa-
La ropa está seca.
Sin tanto dolor.
Sin tanta carencia.
Quisiera estar lejos -cree-
Despreocupada en lo alto de una duna
con un vaso de leche de camella
y unos dátiles dulces como el hamánn.

Casida de amor.
Gacela herida.

La prima de Riesgo es una muchacha encantadora. Cuando la veo pasear por España su valor cotiza al alza y parecen sus pechos largas almonedas listas para ser compradas a un interés muy alto; sin embargo cuando la prima de Riesgo se acerca a los Mercados, la zarandean, la tratan etc...

De todo se puede hacer un chiste o un juego de palabras.

Espero que estemos llegando al límite.
Espero que los farsantes partidos Demócrata y Republicano de los EEUU tengan sus días contados (si Estados Unidos se hubiera declarado en bancarrota me habría callado la boca. Sabía desde el principio que tal cosa no sucedería. Sin entender los fines, creo conocer los motivos).
Espero que los pueblos se levanten, negando el pan y la sal -el voto- a toda esta pandilla de aficionados que se han dejado engullir por los depredadores los cuales desde hace la friolera de 30 años (¡oh, Reagan, cuánto tenemos que despreciarte) campan realmente a sus anchas.

Es curioso que la matanza de Noruega ya no salga en los periódicos.
Que los famosos inunden las playas.
Y los dirigentes depongan durante un mes las armas.
¡Con la que está cayendo!

Anoche desalojaron los restos del 15-M para dejar bien limpias las calles de Madrid ante la visita de la Bicha, digo del Papa.
Y ahora el Papa...
¡Ah y también España es el único país de Europa que dispone de dos satélites militares para no sé qué causa! ¡Cómo es posible que todavía éstos que nos gobiernan no se hayan enterado de que somos clase media baja!

Todo va deprisa y al contrario que muchos empiezo a pensar que esto no es nada complejo sino más simple que hacer la o con un canuto.

Pero en fin, volvamos al principio:
La prima de Riesgo me ha llevado al huerto y se ha levantado las faldas etc...

Ahora mismo y no en un sólo lugar sino en varios, hombres y mujeres están vendiendo sus riñones (luego llegará un fotógrafo y fotografiará esos costados cubiertos por gasas y esparadrapos).
Ahora mismo está amaneciendo y en el verano llega la brisa fresca de lo que empieza a ocurrir.
También ahora los altos directivos de las altas empresas suben sus sueldos aunque sus empresas caigan. Uno de ellos, gracias al aumento, ya puede comprarse el riñón que necesita para su hijo y lo encarga, por supuesto, para eso están tambien las primas.
Ahora Europa es el punteo de una guitarra tocada por un mexicano residente en los Estados Unidos.
Al norte, muy al norte, tan al norte, se llora a los muertos de la matanza y un hombre exhibe orgulloso su cara de demonio (porque los hombres se dividen en semidioses y demonios. Eso se sabe desde que Krishna se engendró en Devaki).
Ahora mismo el temblor, la soledad, el prejuicio, la ira, la venganza y el recelo se adueñan de las sociedades. El Tea Party (qué forma tan cursi de nombrar a una sociedad de fascistas) se regodea en sus ganancias y un gran reformador de las conciencias se ha convertido en una reforma de sí mismo.
Ese riñón ya ha sido extirpado, esta vez en Kandahar. La familia del señor Prhradhsa podrá vivir, miserablemente, un tiempo más. La miseria, no es juego de palabras, le ha costado un riñón al buen señor.
Es cierto que la abeja, ahora mismo, está realizando su función.
También que ese cigarrillo causa, en ese ser preciso y consciente, bien y provoca sonrisa.
Ahora mismo, las fuerzas del Partido Popular español, en la región sudoeste, han ordenado la retirada de una fotografía donde un actor se cubre su sexo con una imagen religiosa. ¡Ay, fariseos! ¡Hipócritas con moral de burgués rijoso!
También ahora debemos confiar y dejar que algunas madres acunen a sus hijos, que algunos padres jueguen con sus hijos, que algunos hijos ya mayores se ocupen de sus padres, que algunas primas se encuentren con sus primos y que la resaca de la juerga en la playa de la noche anterior, se haya resuelto con un abrazo a la orilla del amar.
En este instante se están extrayendo riñones para implantarlos en los costados de quien se los pueden costear.
¡Tráfico de órganos!
Hace nada, treinta segundos, aquel muchacho y aquella muchacha se acaban de dar la mano. ¡Mirad sus corazones! No hace falta siquiera ver sus torsos desnudos. Sus palpitaciones se marcan en sus camisetas.
Y también, justo ahora, se funden en un abrazo quienes hasta ahora sólo se mostraban las espaldas. ¡Bendita fuerza del perdón!
Ahora mismo ha muerto sobre la mesa de operaciones la mujer que había vendido su riñón izquierdo. En el contrato había firmado que su muerte no supondría ninguna responsabilidad para el equipo médico. El riñón, además, no era útil. Su hija mayor, de siete años, deberá hacerse cargo de sus cinco hermanos cuando alguien le haga llegar la noticia de lo que pasó con su madre.
Sí, también: ha nacido, ha llorado, se encuentra acogida en el regazo de la abuela.
Sí, también: El bosque acoge la vida sin ser visto.
Y también: la ardora brillará en agosto en una costa gallega.
Y también: recita el rapsoda sus rapsodias.