Inventario

[...] Más harto extraña es esta otra historia de la urraca, de la que responde el propio Plutarco. Hallábase en la botica de un barbero en Roma y reproducía maravillosamente con la voz todo cuanto oía; acaeció un día que unas trompetas detuviéronse ante la botica tocando largamente; después de aquello y durante todo el día siguiente, ved ahí a nuestra urraca pensativa, muda, melancólica, con lo que todo el mundo asombrado estaba; y pensaban que el son de las trompetas habíala aturdido y ensordecido, y que al tiempo que el oído habíase apagado su voz; mas resultó al fin que se trataba de profundo estudio y retiro en sí misma, por ejercitar su mente y preparar su voz para reproducir el sonido de las trompetas; de forma que su primer canto fue para expresar perfectamente sus arranques, sus pausas, sus matices, abandonando y despreciando por este nuevo aprendizaje todo cuanto sabía decir hasta entonces.

Moverse como el visillo, a merced de un viento que en nada le concernía.

Suenan la vajilla y una risa y una persiana.

Ha terminado el día.

Allí está la cama.

Y este viento que venía del sur, ha llegado.

La cabeza ha desmadejado su sinfonía.

Ha surgido a lo largo de la tarde el amor por mi madre.

Y unas cuantas líneas han sido leídas.

La noche está fresca.

¿Veremos la playa? ¿Recorreremos un camino entre umbrías?

El silencio del lago. La línea quebrada de las montañas al fondo. Los pasos sobre la tierra (entre la maleza parecen escucharse los movimientos de una alimaña). La entrada cuesta abajo hacia el embarcadero que no es más que una pasarela de tablas de madera de barco. El lago aún azul. Al fondo una mesa. En ella se sientan. Pensaron juntos surcar el lago en piragua. Comentaron días antes la disonancia en ese espacio entre la belleza de la terraza (con su balaustrada de piedra sobre un fondo de juncales) y la construcción militar de la presa (puro hormigón, viaducto espantoso) que le otorga una realidad completa, un simulacro de fisicidad entre la realidad y el deseo. El murmullo de las honradas personas que se sientan en las mesas contiguas. La estela que un ánade añade a la belleza de las aguas quietas. Atardece. Dos cervezas. Sobre sus mentes (o dentro de ellas) una soledad completa que se altera en estos finales de día, junto al lago, donde inauguran ritos. El lago. La dama. El monstruo. Los mitos. Ya casi no necesitan hablar. Saben que llegará el momento en que tan sólo estando juntos todo será dicho y beberán poco a poco y mirarán lo mismo. Cae la noche y la luna se debate entre las nubes. Un trío de músicos se une a la naturaleza. Los parroquianos comen pequeñas porciones de arte culinario. Es bella una de las camareras comenta uno y el otro sin dejar de mirar las aguas ya oscuras del lago sonríe. Un poco de salmorejo. Un sushi con wasabi. Una brocheta de langostino. Una croqueta. Una pequeña hamburguesa con tomate cherry y pasas. Un arroz negro. Un poco de paella. Un dulce. La música junto al lago. Las velas en las mesas junto al lago. Los dos amigos junto al lago en sus soledades, acompañándose. La camarera bonita, única vestida de negro, que se acerca a ellos y habla con él. Y él es tímido. Ha caído, por completo, la noche. El lago se ha hecho invisible sin luz. Las nubes han vencido a la luna. Los músicos, con cierta languidez, se esfuerzan en ser brasileiros y tras el primer pase se toman un descanso. Los dos amigos hablan de literatura. De los antiguos escritores. Ambos lo son. Bueno no, uno es poeta (que es categoría aparte en el arte de escribir). El que es escritor agradece un halago del poeta. Deciden marcharse cuando sin haberlas sentido han caído la primeras gotas -que serán las últimas- de una lluvia mínima. El lago duerme. La camarera de negro trajina en la cocina. El dueño del establecimiento es suave, casi calma. El poeta ayuda al escritor en la empinada cuesta (que ahora es hacia arriba). El embarcadero también se ha hecho oscuro como presagio de amor... el lago... el lago.

el fin es este:
Lo demás es especulación.

Para ti la perra gorda.

Plas, plas, plas.

la muerte

Follé y sentí un vacío espermático

La disolución de las gónadas.

Orgía.

Especulatio

Saint Simon

El bueno de Pip es terriblemente imbécil.

Londres era sucia

Inteligencia ejecutiva

Desmanteladme el amanecer (con un poco de... no, no)

Londres era sucia.

Ya solloza Mirna con las costas del ponto (Licofrón Alejandra)

Necios, ¿qué locura es la vuestra al traer de forma insensata este caballo enemigo que os va a precipitar en la noche postrera, en el fin de la guerra y en el sueño del que no despierta nunca?(Trifiodoro La toma de IIión)

No aullaban los perros ni gemía el toro (Coluto El rapto de Helena)

Desgarré con mis dientes sus tendones.

La curia

¿Quién, a no ser un soldado o un amante, es capaz de soportar el frío de la noche, y la nieve mezclada con lluvia copiosa? (Publio Ovidio Nasón Amores)

Es soldado todo amante

A Sustantivos que designan acciones, manifestaciones o actitudes de control, autoridad o dirección (control dictadura vigilancia gobierno dominio mando régimen autoridad presidencialismo despotismo poder supervisión)

B Sustantivos que designan algunos objetos físicos que se asocian de forma característica con las nociones mencionadas en el apartado A (batuta férula timón)

C Sustantivos que designan pautas, modelos y formas de organizarse y proceder (medida disposición ley norma regla orden esquema canon estrategia modelo pauta critrerio código reglamento método)

D Sustantivos que designan diversos textos y contenidos estipulados caracterizados por pautas, normas o directrices que deben cumplirse (guión catecismo libros de estilo dieta horario itinerario)

y así hasta M para combinar con FÉRREO

¿No os gusta escuchar?

Homero es más fidedigno que Sófocles y Eurípides

Yo no existo es una novela (o no) que empecé a escribir en enero de 2012.
Este es el inicio de la novela en un montaje de audio.
Espero que te guste.