Inventario

No imaginaba el desarrollo. Ni tan siquiera, atento como había estado al fluir de los sueños, descubrió en la vigilia -La que Todo lo Disgrega- el germen del arrobo que llegaría poco después.
Es cierto que el día había amanecido luminoso y frío. Es cierto que había recogido la casa con cierta elegancia -si se me permite la expresión- y sonreído ante el orden. Es cierto que escuchó el ladrido de los perros tras el paso de los transeúntes. Y que luego subió y se dio una ducha caliente y se enjabonó para quedar, cuando menos, tan limpio y ordenado como la parte limpiada de la casa. Todo eso es cierto.
Hubo una pausa. Fue un teléfono. O una onda (en forma de partícula) que llegó de lejos y disturbó algo del aire, algo de la luz, algo del sonido. Esa pausa. Esa onda. Y cuando ésta llegó acudió un caballo subiendo por una fachada, una curva en exceso peligrosa, una llamarada de gritos y abrazos, una sonrisa, el temor por el descontrol del vehículo, una vuelta atrás o ¿hacia delante?. No imaginaba el desarrollo porque el tal no existía. Había dejado de existir como el canto del perro en el coro a las Vespras della Beata Vergine de Monteverdi.

El Manuscrito Voynich es una rareza bibliográfica ideal para poetas. No se sabe quién lo escribió. Tampoco se sabe con certeza en qué siglo ni tampoco se sabe qué es lo que cuenta porque sus letras son unos glifos que no tienen parangón con ningún abecedario conocido.

A este texto le acompañan unas imágenes extrañas de mujeres en artilugios ácueos y plantas desconocidas con rizomas casi humanos y aparentes zodiacos.

Sencillamente fascinante.

Así se despiden los domingos de septiembre

Cubiertos lo cielos Con algo de frío Con inquietud El otoño en ciernes El inicio de este viaje Así cada día

Lentamente Como siempre