Inventario

Me comenta Raúl que el no-poema de ayer Su mano en la espalda es cursi. Yo pongo un gesto de descontento. Ya sabes, a casi nadie le gusta que le llamen cursi y menos a alguien como yo que tan bruto soy y tanto me paso en ocasiones. Luego nos reímos y me dice, No se te ocurra quitarlo. Y jugamos un rato a que si lo quito o no. No, querido amigo, no lo quitaré.
Escribo no-poema porque desde hace algún tiempo escribo una frase debajo de la otra pero no como si éstas fueran versos sino como pensamientos independientes (o más independientes de la frase que los precede y los sucede).

Sí, también soy CURSI y soy perverso y soy amable y soy oDIOSO y soy MISERable y soy GENeROso.

CURSI es una palabra moderna. En el diccionario de Autoridades (siglo XVIII) no viene recogida.
El diccionario del español actual la define como: adj. (despectivo) 1 Afectadamente elegante o refinado. Tb n., referido a pers. 2 Remilgado Tb. n..
El diccionario de uso del español dice así: cursi: (aplicado a personas, a sus actos o dichos, y a cosas). Se dice de lo que, pretendiendo ser elegante, refinado, exquisito, resulta afectado, remilgado o ridículo. 2 (aplicado a cosas) Relamido, excesivamente pulido. (V. finolis, pije, superferolítico).
El diccionario combinatorio del español contemporáneo (¿es cursi este título?) combina cursi con a rabiar, perdido, redomado, rematadamente, sumamente.
¿Con qué término combinaríamos este cursi de mi no-poema? ¿rematadamente quizá?

El enamoramiento quizá siempre tenga algo de ridículo. Reconozco que me gusta Russian Red que es afectada en su voz y que llega a tocar con sus agudos nubes rosas de algodón.
Aún así este cursi no-poema de amor lo dejaré porque yo -¡defensa, defensa!- más que cursi lo leo amable, un poco naïf, dulce sin llegar a empalagoso, tierno sin alcanzar la flacidez propia de la cursilería.

Matices y gusto por poder hablar de eso tan raro que se llama literatura.

Sabes que fue la suya.
Estabas de espaldas.
Esperabas algo.
Los sabes porque
el calor era el suyo;
lo sabes porque el jersey
no impidió
que sintieras en la piel de tus omóplatos
el tacto de sus dedos;
lo sabes:
era su mano en tu espalda.

¿Por qué no te giraste? no te preguntaste.
¿Por qué no te giraste y sonreiste? no te preguntaste.
El camino de vuelta
fue dichoso
cuando recordabas su cara en el espejo,
su pelo recogido,
su risa con tu broma.

Ahora es mucho
su mano en tu espalda;
tanto como si su boca...
tanto como si su torso...
tanto como si sus piernas...

Y aún la sientes
y tu espalda sonríe.

Como si de repente se les hubieran abierto los ojos, los oídos y las morales, como si hubieran descubierto que el sol se oculta cada día, ahora resulta que muchos articulistas nos vienen a decir que los poderosos utilizan su poder, ¡cojones, no hacían falta alforjas para semejante viaje! Incluso uno nos llama a cada rato idiotas (es Arturo Pérez-Reverte que él es mucho de insultar).
Que los políticos son una casta: ya
Que los baqueros nos quieren sacar los dineros: ya
Que el deporte -léase fútbol- está para adormecer las pasiones: ya.
Que los platos rotos de los excesos los pagaremos la plebe: ya.
Que los dictadores machacan a sus pueblos con el dinero de los gobiernos democráticos: ya.
Que la policía está para reprimir las manifestaciones sobre todo si son de estudiantes y obreros (no así contra el aborto o contra el matrimonio homosexual): ya.
Que en tiempos de crisis el que no corre vuela: ya.
Que muchísimos votan contra el partido enemigo y no a favor de sus ideas: ya.
Que el mundo es jerarquía y opresión: ya.
¿yY qué?
¿A qué las quejas?
Póngamonos en marcha y empecemos por cada uno. Quizás entonces, de a poquitos, lo que hoy no son más que quejas que caen en sacos rotos, se vayan convirtiendo en modos de vivir nuevos y quizá, quizá llegue el día en que los centros de enseñanza no sean escuelas de futuros explotados (si son de mucho pago entonces son escuelas de futuros explotadores) y lo que se enseñe empiece por uno mismo y no por la aritmética.
Dicen que en un antiguo país llamado Grecia, se intentó hace muchos, muchos miles de años... y ya véis cómo les devuelven la intentona. Ya lo dice el viejo proverbio: la venganza es un plato que se come frío.

Esa es mi pregunta. ¿Cómo?
Cuando me quedo quieto no viene a inundar la quietud. El pensamiento vaga y vuelve al origen. Origen como música o como sonidos que no significan, en sí, nada.
No empujar, me dice el amigo.
Entonces: todo aquello que significa empuje no es.
Surge entonces otra pregunta: ¿Es esto empujar?
¡Qué curiosa vuelta a los inicios!
También es cierto que hoy es de los días antiguos.
Que conste que no quiero ser claro, ni siquiera para mí porque si lo fuera la pregunta primera no tendría sentido.
Sí hay una expectativa. Por ahí no.
Y sin embargo soñar. No dormir y soñar mientras pasa el día y la luz de febrero etc...
Sí imaginar.
Sí desear ciegamente.
Sí inventar situaciones, momentos, tensiones y distensiones, posibilidades, elucubraciones.
El mundo nuestro.
¡Qué timidez!
¡Qué pacata me resulta en ocasiones la contención!
No desbordarse. No dejarse llevar. No sentir en el vacío. No seguir. No alcanzar. Todas estas frases son apariencias.
No he aprendido nada porque aún estoy en el camino de vuelta.
Complicado caminar hacia atrás.
Me dicen: eres profundo.
Pienso: más bien soy turbio.
Y luego: de quien habla quien lo dice y de quien hablo al contestar no es nadie.
Quisiera ¡ay, los subjuntivos!
También apuesto por la química de los cuerpos.
Sería: la biología de las pasiones.
¿Cómo una pasión?
¿Por qué no una pasión?
Pasión ciega.
Pasión apasionada.
Los (...) cobardes no llegan a (...).
Quedarse ahí. En el limbo.
Ser limbo ahora que no existe.
Ser inocente.
¿Cómo?
¿Debería saber?
Dejarse, irse, abandonarse, el alma, el alma sabe, no yo.
¿Cómo el alma?
Si ese alma, esa energía comprimida en un cuerpo, esa exhalación última, esa visión de los sentidos.
Y también terminología marxista: pequeño burgués, por ejemplo.
Sentimientos pequeño burgueses.
Nevera llena.
Estómago agradecido.
Asumir este día como la herencia de mis días.
No luchar contra él.
No luchar contra nada.
Estar callado.
Callarse.
Calla.
¿Cómo?
Vuelve el frío y la voz de los informativos.
Amar es...
Dar es...
Antes de escribir esta nebulosa pensé en coger el diccionario de Autoridades y transcribir la definición de los siete pecados capitales.
No lo ho hecho.
Son las 21h 37m
¿Distancia y olvido?
Inspiro hondo. Escucho el goteo del edificio. Una pareja de gatos se ha hecho dueña del jardín.
Me vuelve a doler el corazón.
Un poco de vino, un cuarteto del viejo Persa.
Un sorbo. Otra inspiración.
Quizás hasta mañana.

Es la primera vez que deseo que el frío pase que las hojas del arce japonés estallen en la terraza que el olor del aire calentito me embriague es la primera vez que echo de menos el sonido del grillo la renuencia de la luz a abandonar el jardincillo los soliloquios gritones de los niños en su afán de balón es la primera vez que no necesito un cuerpo que miro el mundo como se canta una canción o se musita un verso que nadie podrá escuchar es la primera vez que recorre mi espalda la presencia constante de hoy la certeza de que nada es lo que pasa y que el sueño tuvo una constante universal lenta como la velocidad de la luz indeterminada como la constante de Planck es la primera vez manos vacías uñas cortadas largo largo así es y tras esto puedo ya acomodar mis pies en la alfombrilla dejarme de susurros y volver a la puntuación

Es la primera vez que busco con conciencia (no sé qué conciencia; no sé cuáles de las posibles listas de concienciación, no, sé, no sé) el paraíso perdido que se encuentra en los brotes del arce japonés, en el aire calentito o en la luz de la tarde de anteayer cuando bajaba por la carretera y una eclosión de naranjas y rosas y morados y oros viejos teñían el cielo con lo sones del carnaval; es la primera vez que no vuelvo sobre la persona, que dejo pasar el tiempo, que no acudo al teléfono y dudo; es la primera vez que no dudo. No porque lo dé por perdido. No, no es por eso. Es la primera vez que voy dejando miguitas en el bosque, la primera que me siento Pulgarcito. Es la primera vez que no me dejo llevar por una vaga ansiedad ni deseo especialmente que se produzca. Tan sólo me levanto, hago el café, me lo bebo, medito, tomo mi dosis de polen, escribo un rato, dejo que mis pensamientos no se conviertan en mis dueños, tecleo, escucho una música que me gusta, me visto, bajo, espero que el coche responda a su única función, converso con Violeta, la dejo en su aula, paseo por ese Madrid industrial, me siento en una terraza , bebo una cerveza, grabo unos sonidos, recojo a Violeta, hago la comida, me siento de nuevo frente a esta pantalla, miro en el correo si hay un correo que deseo, trabajo lo que pueda, vuelvo a la cama y mañana ya es mañana.

Es la primera ves que lloro sin vergüenza y sin sobresalto la primera vez que acaricio en el vacío las últimas palabras la primera vez que juro no volverme loco porque estoy buscando me digo porque estoy buscando sin destino sin azar y sin carácter porque estoy buscando la aguja del pajar espero no pincharme pienso mientras busco y me quito una brizna de aquí y una cagada de ratón de allá es la primera vez que ese pelo oscuro esos ojos ese cuello esas manos ese pecho no alteran la esencia de nada y sin embargo son la belleza pura el agua de manantial la incontinencia del Mundo y porque busco así estoy llorando y me tiembla la barbilla y es sábado