Inventario

Nos separaba una puerta. Era un hotel-teatro. Te estabas vistiendo para la función. Estabas hermosa. Tu compañera me criticaba con dureza. Yo te preguntaba si eras feliz con tu nuevo amor. Me contestabas que sí. No podíamos franquear el vano de la puerta que nos separaba. Todo estaba oscuro (como si las paredes fueran negras). Yo estaba sentado en un borde de la cama de mi habitación (que era contigua a la tuya y tras atravesar la tuya se encontraba el escenario). Sé que estaba acompañado y no recuerdo con quién. Sentía ganas de abrazarte. Y sentí creer que tú también, si hubiéramos podido atravesar el vano de la puerta que nos separaba, me habrías abrazado.

1.- La verdad es un derecho.
2.- La verdad sobre una parte de la vida de un ser humano es esencial. Toda mentira sobre su propia vida la menoscaba, de alguna forma la envilece.
3.- España ha sido rescatada, es decir, siendo incapaz de solventar sus propios problemas, ha tenido que pedir auxilio.
4.- ¿Por qué los políticos engañan a la ciudadanía? ¿Por qué los políticos falsean la realidad de su propia realidad (que no es la realidad de todos)?

5.- Estamos asistiendo a las consecuencias de la reforma tras las muerte del dictador Francisco Franco.
6.- En el mundo no existe la democracia (incluso un ciudadano de los EEUU de América, Tim Robbins, lo denuncia).
7.- La primera mentira es llamar a este sistema democracia.

8.- La llamada derecha española es autoritaria en sus planteamientos frente a la ciudadanía. Primero porque la ningunea no dando explicaciones de sus acciones en el Parlamento (donde reside, teóricamente, su soberanía, es decir: su supremo mandato sobre los elegidos); segundo porque la engaña; tercero porque la trata como a imbéciles.
9.- Tratar como imbécil a alguien es no darle la capacidad de asumir la verdad y hacer con ella lo que considere oportuno.

10.- La llamada izquierda española se fue convirtiendo con los años en la quintaesencia del nuevorriquismo.
11.- De ese nuevorriquismo, de ese lastre, surgió la imitación de las formas autoritarias de la derecha española.
12.- La izquierda española ha abandonado (hace años) sus señas de identidad.

13.- Para los partidos políticos (verdaderas nuevas élites de poder y opresión) el ciudadano es mero medio para un fin, no fin en sí.

14.- Porque la verdad no hace libres, se esconde la verdad.
15.- Porque la verdad nos hace libres, se recurre al terror que enmascara la verdad esencial: vivir es gozo.
16.- Porque la verdad nos hace libres, la política tiene como fundamento el juego del póker -paradigma de la mentira como victoria- y de entre todas sus suertes la llamada ir de farol para mediante ese juego, mantener a la ciudadanía esclava (al no saber las cartas que se están jugando y al ser las cartas metáfora de la vida de cada ciudadano).

17.- El capitalismo salvaje ya campa a sus anchas.
18.- El salvajismo conlleva la irracionalidad y la razzia.
19.- El capitalismo salvaje sólo puede ser obra de mentecatos, es decir, de aquéllos que no tienen toda la razón.

[...] Más harto extraña es esta otra historia de la urraca, de la que responde el propio Plutarco. Hallábase en la botica de un barbero en Roma y reproducía maravillosamente con la voz todo cuanto oía; acaeció un día que unas trompetas detuviéronse ante la botica tocando largamente; después de aquello y durante todo el día siguiente, ved ahí a nuestra urraca pensativa, muda, melancólica, con lo que todo el mundo asombrado estaba; y pensaban que el son de las trompetas habíala aturdido y ensordecido, y que al tiempo que el oído habíase apagado su voz; mas resultó al fin que se trataba de profundo estudio y retiro en sí misma, por ejercitar su mente y preparar su voz para reproducir el sonido de las trompetas; de forma que su primer canto fue para expresar perfectamente sus arranques, sus pausas, sus matices, abandonando y despreciando por este nuevo aprendizaje todo cuanto sabía decir hasta entonces.

Moverse como el visillo, a merced de un viento que en nada le concernía.

Suenan la vajilla y una risa y una persiana.

Ha terminado el día.

Allí está la cama.

Y este viento que venía del sur, ha llegado.

La cabeza ha desmadejado su sinfonía.

Ha surgido a lo largo de la tarde el amor por mi madre.

Y unas cuantas líneas han sido leídas.

La noche está fresca.

¿Veremos la playa? ¿Recorreremos un camino entre umbrías?

El silencio del lago. La línea quebrada de las montañas al fondo. Los pasos sobre la tierra (entre la maleza parecen escucharse los movimientos de una alimaña). La entrada cuesta abajo hacia el embarcadero que no es más que una pasarela de tablas de madera de barco. El lago aún azul. Al fondo una mesa. En ella se sientan. Pensaron juntos surcar el lago en piragua. Comentaron días antes la disonancia en ese espacio entre la belleza de la terraza (con su balaustrada de piedra sobre un fondo de juncales) y la construcción militar de la presa (puro hormigón, viaducto espantoso) que le otorga una realidad completa, un simulacro de fisicidad entre la realidad y el deseo. El murmullo de las honradas personas que se sientan en las mesas contiguas. La estela que un ánade añade a la belleza de las aguas quietas. Atardece. Dos cervezas. Sobre sus mentes (o dentro de ellas) una soledad completa que se altera en estos finales de día, junto al lago, donde inauguran ritos. El lago. La dama. El monstruo. Los mitos. Ya casi no necesitan hablar. Saben que llegará el momento en que tan sólo estando juntos todo será dicho y beberán poco a poco y mirarán lo mismo. Cae la noche y la luna se debate entre las nubes. Un trío de músicos se une a la naturaleza. Los parroquianos comen pequeñas porciones de arte culinario. Es bella una de las camareras comenta uno y el otro sin dejar de mirar las aguas ya oscuras del lago sonríe. Un poco de salmorejo. Un sushi con wasabi. Una brocheta de langostino. Una croqueta. Una pequeña hamburguesa con tomate cherry y pasas. Un arroz negro. Un poco de paella. Un dulce. La música junto al lago. Las velas en las mesas junto al lago. Los dos amigos junto al lago en sus soledades, acompañándose. La camarera bonita, única vestida de negro, que se acerca a ellos y habla con él. Y él es tímido. Ha caído, por completo, la noche. El lago se ha hecho invisible sin luz. Las nubes han vencido a la luna. Los músicos, con cierta languidez, se esfuerzan en ser brasileiros y tras el primer pase se toman un descanso. Los dos amigos hablan de literatura. De los antiguos escritores. Ambos lo son. Bueno no, uno es poeta (que es categoría aparte en el arte de escribir). El que es escritor agradece un halago del poeta. Deciden marcharse cuando sin haberlas sentido han caído la primeras gotas -que serán las últimas- de una lluvia mínima. El lago duerme. La camarera de negro trajina en la cocina. El dueño del establecimiento es suave, casi calma. El poeta ayuda al escritor en la empinada cuesta (que ahora es hacia arriba). El embarcadero también se ha hecho oscuro como presagio de amor... el lago... el lago.