Inventario

He oído destacarse la luna (debiera estar llena como la voz alta de una mujer que canta lejanos cantos de una tierra extraña) en esta noche densa como el agua en el aire (la tortuga se ha atrincherado en su concha; la noche sobre ella es lo que queda extramuros del universo). Destaca la apariencia. Al otro lado de la calle podría darse la verdad de una figura humana. El color es un sfumato entre el naranja y el negro y aquí o allá un golpe de verde industrial; yo diría -si pudiera- que todo color industrial está fuera del tiempo como todo revelación de un hecho pasado se revestirá de cierta temperatura del color presente (me pregunto sus pasos; me pregunto mi ausencia para siempre; me pregunto su cabello allende el mar; me pregunto la verdad y la distancia; me pregunto la selva y el recodo). En la demencia de la niebla preveo el último perdón, el único. Sería el hombre que al fin ve en la persecución del mal. Sería abandonarse. No ahondar en la estupidez. Dejar que sean las horas las que encuentren los motivos y alarguen o no las vastedades. Sería entrar en la niebla como se entra en la muerte (diría que desnudo de cualquier pretensión como cuando imagino a la mujer que ha salido del bar para fumar y ha llamado al amigo tan sólo para que el amigo sepa sin que ella tenga necesidad ninguna de decirlo ni él de escucharlo que le ama) y acompañado de una vida sin adjetivos ir dejándose perder hasta llegar a ninguna parte. A ninguna parte hay que ir. No hay monstruos contra los que luchar. Ni hay luchas que puedan mantenerse más allá del último latido de un viejo corazón (podría ser en una carretera secundaria, recorrida por primera vez cuando la noche y la niebla crean en los nervios una tensión abismal y buscas unos faros rojos que quizá te puedan allanar el camino. Sabes que a los lados se extiende un mundo de colinas y matorral. Sabes que en algún momento habrás de atravesar un páramo y que luego, según crees recordar, viene una montaña de curvas cerradas y con malos peraltes). Son imposibles los aplausos y quizá sea cierto -aunque leyó que cuando todos los hombres afirmen algo sin duda alguna, ese algo será con toda seguridad falso- que el esfuerzo y el tesón contienen la semilla de la satisfacción. Pero ¿no conlleva la fortuna la cualidad del despilfarro? ¿qué fortuna que no lo sea puede admitirse como tal si no se infiere de ella que se puede entregar a manos llenas? ¿qué fortuna contiene en su esencia el ahorro? Probablemente la noche de niebla ha influido en la migraña. Me deleito en la contemplación de un anillo aunque su brillo rebote en el ojo derecho (lo rechace). También la pluma y el prisma.

Puede ser por una inundación
(el arte navega a la deriva
se diluyen las formas) en una gran casa, en una mansión en la cual cuando la miseria surge es más miseria

Porque fuimos más libres, quizá tan sólo es eso y ahora siento un mundo lleno de papeles y ausencia de amor (yo sé que todo es fácil cuando no hay lucha. La lucha mantiene al hombre vivo)

Me decía el otro día: dios -cualquier idea de dios- ha de tener como fundamento primero de su ser dios la inmovilidad. Lo inmóvil en dios es tan consustancial a él como el devenir en lo terrestre y a partir de ese perpetuum inmovile de dios me preguntaba, ¿por qué carajo a un ser en todo quieto le iba a dar por idear el movimiento?

Soy un inadaptado social. No me siento especialmente orgulloso de ello sobre todo porque no es constructo mío pero tampoco reniego de esa condición que lleva a quien la posee a amar la naturaleza por encima de todas las sociedades

Estoy harto de los detectores de metales
Harto de los metales
Harto de las películas, las novelas, el arte y la música que tienen como tema la violencia

Los hombres cuando hablan
vendería al diablo todos los discursos de los Hombres
por una tarde con Violeta, (paseando por el bosque, el perro husmea, huele la jara o el brezo, a los lejos las olas mascullan su barcarola y en lo alto, como cada día, el sol se deja vencer)

Mi no nombre es Olmo
MI no nombre es Isaac
Mi no nombre es Milos
Mi no nombre es Fernando
Mi no nombre es Molviedro
Mi no nombre es Muso
Mi no nombre es Bestiaria
Mi no nombre es Oblongo Esún
Y tengo otros miles de no nombres más

(ese abrazo. Continuidad de los parques. La última llama. Ese cuerpo que realmente palpita. Pegado a mí. En un baño amplio. La última noche. No sé cuándo fue por última vez enero. En este sin sentido. Deben ser los años. Los cincuentena larga de años. No soporto el poder. No soporto a quien lo ejerce. Será por haber nacido en noviembre)

Hablo con P. en la entrada de La Casa de la Radio,.. la situación.
¿Dónde focalizar? ¿Dónde poner el ojo?
Mirar este pequeño país, incluso escribir la palabra país... si ya no hay países... y así pensar: quienes alardean de ser capaces de corregir un estado de cosas en un Estado mienten porque ya no hay soluciones locales (particulares)... ya no se puede hacer política de Estado... se cayó la columna política que sustentaba el frágil edificio de la democracia representativa... con la única columna de la economía la democracia representativa no se sustenta... se ha caído a pedazos... (y al mismo tiempo una indiferencia casi casi orgullosa como si yo tuviera algo que los demás no tienen... una varita mágica... un saber hacer las cosas... yo prodigio de indisciplina, de falta de empuje, de ausencia de tesón)
Voceros, voces, capitalistas generadores de insatisfacción
La deificación del trabajo... Dios te acompañe es hoy Trabajo te acompañe... Slogan de un prototipo de Yamaha que consiste en una moto con un piloto-robot, Más allá de las capacidades humanas... ¿cuándo se reconocerá por parte de los voceros del Capital que el hombre como bien de trabajo, como animal de carga, es ya prácticamente innecesario? ¿cuándo se va a empezar a discutir cómo llenar las horas de las personas que viven cada vez más y tienen cada vez menos que poder hacer? ¿cuándo se producirá el próximo salto del Homo Faber al Idle Human (del Hombre Hacedor al Hombre Ocioso)? !Qué devastaciones habrán de sobrevenir! ¡Qué pogromos no vivirán nuestros hijos, incluso nosotros ya ancianos quizá pasemos por trituradoras de inútiles!
Mientras no reconozcamos que el salto tecnológico va muy por delante del quehacer de viejos dinosaurios que se aferran al poder como si eso les asegurará el alimento para cien de sus generaciones... Pesimistas nos llaman... uh... y cuando los retos son tan inmensos la vergüenza de escuchar aquí que lo decisivo, lo grave es  el vestuario de un actor que hace de Rey Mago en la cabalgata de Reyes o si es correcto que un niño de teta esté o no en el Parlamento o si es decente que un parlamentario lleve rastas y sobre todo si están libres de piojos mientras en los mares del Mediterráneo (porque hay varios mares en ese único mar) se está produciendo un éxodo descomunal con muertos y muertos diarios y un grupo de salvajes que aún viven en el siglo XI utilizan armas del siglo XXI para devastar lo poco que de libre tiene un ser humano y las grandes Corporaciones negocian el hambre, la destrucción y el amor... la situación...
No se produce en mí un desarraigo, más bien se produce un desvelamiento (Maya me abandona. Vishnu me deja de soñar. La tierra se abre ante mí colosal y estremecida)  que me lleva a tragar saliva y a querer, a tender a lugares pequeños, sin demasiadas leyes, sin demasiadas personas; me lleva a aquel momento de mi vida en el que viví en una cueva, una cueva que daba al mar; me lleva al silencio; me lleva a entender que si Internet fue fruto de una investigación militar al que se dio acceso a la sociedad civil tenemos que andarnos con mucho cuidado (Caballo de Troya en nuestra libertad. Furibundo orgullo).
La situación... un camino por un casi bosque... una curva en un cuerpo... la luz de una estrella en la noche clara y fría... poder decir una palabra amable... sentir ese pulso que te une a otros pero... la situación ¿qué situación? ¿dónde la situación?

Sobre la impetuosa fuerza de la luna dejó de ser un vagabundo
Dijo: Sea la sal y fue la sal
Dijo: Sea la guerra y fue la guerra
Dijo: Sea la estela y fue la estela
Y así siguió diciendo y fue siendo cuanto pronunciaba
porque sólo se es cuando se pronuncia

Sobre la impetuosa fuerza del sexo dejó de ser consciente
y durante cincuenta lunas
anduvo errante (como encallecido)
hasta que una tarde frente a las rocas afiladas de un acantilado en una isla del Septentrión
descubrió el frío y amó por siempre el ardor del silencio
el gemido del silencio, suave como la perla, orgulloso de su estirpe

Sobre la cima del Monte Ventoso
-donde Petrarca descubrió el Renacimiento-
se arremolinó y fue canción de luna llena
diapasón de Sol
canto de calavera

Dijeron las grullas -se lo dijeron a las lascivas codornices- que lo habían visto deshabitado
desnudo en una escollera
abiertas las piernas y el esternón
y con una sonrisa de ruiseñor en su boca de hiena

No fueron ellas (quizá sí las cigüeñas)
las que -como epitafio a una vida llena de altibajos-
aseguraron haber visto escrito en sus manos la siguiente sentencia:
Pronuncia tu verdadero nombre.

Un jardín en invierno. La nieve cubre una zona de hierba, la que está en la parte norte, bajo los cedros. El agua de la piscina está completamente helada.
En el gran porche de la parte posterior de la casa –porche de tres arcadas- una mujer de mediana edad y un hombre algo mayor que ella, con ropas de abrigo, sentados en unas butacas de mimbre ante una mesa donde humean dos tazas de café. Ella está fumando. Él se está haciendo un cigarrillo de marihuana.
Es el amanecer.
 
ELLA:
Deberíamos haber dormido...
 
ÉL:
Sí, quizá.
 
ELLA:
Ahora todo será más difícil o más torpe. Un par de horas habrían bastado...
 
ÉL:
Algo así como una siesta larga.
 
ELLA:
Y deberías estar sereno.
 
ÉL:
En mi vida he estado sereno.
 
ELLA:
Ya casi amanece.
 
ÉL:
Hace mucho que no veía amanecer. A veces por pura pereza nos perdemos los momentos más bellos.
 
ELLA coge la taza con las dos manos y bebe un trago largo, despacio.
ÉL enciende el cigarrillo de marihuana y da una calada honda, lenta.
 
ELLA:
Es una luz azul.
 
ÉL:
Dijeron que llovería todo el día y que haría mucho viento.
 
ELLA:
Me gustaban los días nublados y con viento.
 
ÉL le pasa el cigarrillo de marihuana.
ELLA da una calada larga.
ÉL bebe un trago.
 
ÉL:
Ya está.
 
ELLA alarga la mano y coge la de ÉL.
La luz azul avanza.
 
ÉL:
Ya llega.
 
ELLA:
Sí, ya llega.
 
ÉL da una última calada. Va a apagar el cigarrillo pero ELLA lo coge, da su última calada y lo apaga.
 
ELLA:
Nuestra luz azul.
 
ÉL:
Nuestra luz azul.
 
Él y ELLA cierran los ojos a la vez.
Empieza a llover.
ÉL cae primero al suelo como un fardo.
ELLA cae poco después.
Una ráfaga de viento parece dar paso a la luz del día.