Inventario

Fue ayer. Bajaba la torrentera. En sus labios se enredaba una canción. No quería salir. No quería vivir.
Te dijo adiós. Te dice adiós. No se entristece. Toda la tristeza del mundo la lleva ya consigo.
Te recordará al final de un otoño bajo un cielo gris a los pies de una cuesta.
Luego se quedará dormida.
La tarde es toda azul.
La luna se está lavando.
La estrellas la están mirando.
El cosmos contempla la luz.
 

Deshazte del papel. Llévalo hasta el río. Déjalo correr.
Deshazte de mis manos. Llévalas al carnicero. Déjalas correr.
Deshazte de mis ojos. Llévalos al ciego. Déjalos correr.
Deshazte de mi amor. Llévalo al infierno. Déjalo correr.

 

En la jamba estaba el signo
Era el pez comiéndose al bicho

 

En el túmulo arden parejas de gorriones cazados por el bien del trigo.
No se venden pajaritos en las aceras de la ciudad arrasada por cualquier guerra.
Bastará quedarse con los brazos cruzados y agredirse quietamente y sin grandes quejas.
Sabe que tras la montaña se alza el altiplano y que allí, sometidos a los vientos de poniente, arden las palomas,
se quiebran las palabras y el aroma del brezo lo inunda todo hasta convertir la axila
en pequeño cuenco para tierra.
Se vengarán los niños esta tarde y bajarán los viejos armados con sus varas.
Todo será algazara. Todo será bermellón. Aire y tierra y fuego y agua y bosque.
Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre.
 

Aún queda. Déjale decirlo así. En estos días en los que la lluvia de septiembre ha llegado.
Cuando caía la noche sobre el pueblo se aposentó el cejo, como si el pueblo fuera un río.
No fuera a ser, se pregunta, que la verdad no se esconda sino que sea evidente en exceso y ciegue.
Remar, remar, remar hasta el fin de los días, en la barca sometida al vaivén de las olas
caprichosas como las ideas que fulguran y se apagan sin apenas haber nacido, casi abortos.
Ahora es el tiempo, se dice, y parece una arenga y se siente él ejército completo dispuesto a morir.