En el túmulo arden parejas de gorriones cazados por el bien del trigo.
No se venden pajaritos en las aceras de la ciudad arrasada por cualquier guerra.
Bastará quedarse con los brazos cruzados y agredirse quietamente y sin grandes quejas.
Sabe que tras la montaña se alza el altiplano y que allí, sometidos a los vientos de poniente, arden las palomas,
se quiebran las palabras y el aroma del brezo lo inunda todo hasta convertir la axila
en pequeño cuenco para tierra.
Se vengarán los niños esta tarde y bajarán los viejos armados con sus varas.
Todo será algazara. Todo será bermellón. Aire y tierra y fuego y agua y bosque.
Sangre. Sangre. Sangre. Sangre. Sangre.