Danila nunca me llamó Olmo; desde que la recuerdo me llamó Mo. Era también enfermera como Wislawa y en mi memoria queda como la única amiga que tuvo mi madre. La recuerdo como una mujer bellísima. Tenía el pelo caoba, el rostro ovalado, los ojos grandes y castaños casi miel, la boca de labios gruesos, los dientes blanquísimos y con un tamaño en proporción exacta con la carnosidad de sus labios y guardo en la memoria sus cejas pintadas que con el tiempo he relacionado con las arcos superciliares de la escultura arcaica griega. Su cuerpo era voluptuoso, generosísimo de formas, una mujer selva, no una mujer parque como podría haberlo sido Wislawa. Se pasaba a menudo por casa y siempre que lo hacía me traía una golosina o un soldado de plomo o una bandera. Quería que llegase a tener todas las banderas de todos los países del mundo y me enseñaba, como si de un juego se tratase, las capitales de todos esos países. Y me decía mientras me enseñaba, Tú viajarás lo que nosotras no hemos podido. Recuerdo también que regañaba a mi madre por la dureza y el desdén con el que solía tratarme y era la única persona a la que mi madre permitía que me acariciara o me abrazara tras regañarme ella o soltarme un bofetón. Cuando Danila estaba en casa yo me sentía seguro.
Aquella relación entre ambas mujeres, tan estrecha, tan constante duró aproximadamente once años -los primeros once años de mi vida-; de repente, de un día para otro, Danila dejó de venir por casa y los ojos de mi madre enrojecieron durante meses. Un día me atreví a preguntarle por Danila y ella me constestó, La próxima vez que pronuncies ese nombre te arranco la lengua. Y en otra ocasión me dijo, Si me entero que la buscas o que las has visto, te envío a un internado de por vida. Mi amor por ella fue mayor que las amenazas de mi madre y al cabo de un tiempo la busqué y esperé a que terminara su jornada en el hospital a una distancia prudencial. La seguí y cuando me vio me abrazó con la ternura de siempre, miró enrededor para cerciorarse de que nadie nos había visto y me llevó a un cafetín y me invitó a un helado. Recuerdo que ella se tomó un té. Recuerdo que se cogía las manos con evidentes nervios. Recuerdo que me miraba muy fijamente a los ojos. Recuerdo sus palabras, No vuelvas a buscarme. No debes hacerlo, Mo. Te quiero y te querré siempre y sólo, si en algún momento, tu vida corriera peligro o corriera peligro la vida de tu madre, búscame. Tu madre, Mo... quiérela, quiérela aunque no la entiendas, aunque te maltrate, aunque te desdeñe porque no sabe lo que hace y lo que es aún peor: no sabe lo que siente. Y ahora vete. Vamos. Dame un beso y vete. Yo estaré siempre ahí.
Pasaron muchos años hasta que la volví a ver; nunca corrió peligro mi vida ni la de Wislawa. La vi una tarde. Yo tenía diecisiete años. Nos encontramos en un autobús. Ella sonrió con verdadera felicidad. Yo bajé los ojos y me alejé de ella. Estaba herido. Durante mucho tiempo albergué la esperanza de que un día volvería a aparecer por casa y me sentiría de nuevo tranquilo y seguro sabiendo que estaba allí jugando el papel del reverso de la moneda de mi madre. En cuanto cumplí los dieciocho me fui de Albania y viajé lo que ellas no habían podido.
No he vuelto a saber de ella hasta hoy, 31 años después.
Voy a leer la carta que me envía.