No la vio.
Sabía que estaba ahí
En mitad de este Mare Tenebrarum
En la Tormenta Perfecta
Quizá fuera por el cuello al que apenas podía elevar (así los astros siempre quedaban más a lo lejos)
O por el sueño del pijama (era un pijama verde caqui con unas tiras doradas en el cuello y en las mangas. Se lo vendía un amigo al que se los quitaban de las manos como -según le contaba- también le habían quitado de las manos los paquetes de folios) que tan bien le quedaba.
Había un arrebato.
La necesidad del macho estaba.
El ciclo.
O la estupefacción ante una compresa que anulaba el olor menstrual y que se anunciaba como un gran logro.
La asepsia se le venía.
Los hospitales en su mente como grandes mataderos melancólicos
Las batallas de los guerreros no tenían luz
O la tarde sin comunicación con el mundo mientras su pelo se iba ensuciando y la ducha estaba ahí, a su mano, vacía, limpia.
Leyó a Noam Chomsky
Leyó a Viçenc Navarro
y el término terrorismo financiero
Luego se fumó un cigarrillo
ensoñó de nuevo la más elemental de las pasiones
recordó al hermano
recurrió a un poeta
se frotó las manos
salió a la terraza por si la veía aparecer
Sabía que estaba por un resplandor blanco
Escribió un correo que nunca enviará
y se fue a la cama,
la cama, la cama, la cama, el pijama caqui,
el embozo, la mañana