Diría con la boca abierta en grito mudo, Abrázame No llueve Abrázame fuerte
Diría desde el filo donde me alojo
Desde el lugar donde se asienta el amor que nos tuvimos
Diría, decididamente nací en las grandes ciudades y así nunca podré saber otra vez tu aroma
o como el aliento sucumbía al rocío y navegábamos por la última arcadia
que se encontraba en el paréntesis que formaban nuestras axilas
Diría Date la vuelta
Diría La clave está en los dientes
Diría Me duele el sábado por la tarde
Diría Volveré a verte
Sólo que la lluvia ha venido a visitarme
y está algo resfriada
Parece además que los cuartos se han mudado
y han dejado al aire las ventanas
Y hay más: un dolor de primavera pasada, un decidido olor a menta y la suerte desigual entre los cisnes
Diría si no estuviese muriendo
Diría si la saliva no me supiera amarga
Diría si la grúa se fuera para siempre
Quisiera no haber nacido en las grandes ciudades de occidente
Quisiera no tener un afán soteriológico
Quisiera quedarme en la cama un poco más
antes de lanzarme por el final del bosque en ese lugar donde brillan las moras y hay un alimento para serpientes que llama tanto mi atención; antes de lanzarme por tu boca; antes de lanzarme por tu vientre; antes de amargarme entre tus muslos como la hiel... como la hiel... como la hiel
Estoy mudo
La tarde tiene la textura del papel -delgada y frágil-
Suena un piano que evoca la locura de una mujer
Si hubiera nacido en una aldea
quizá supiera acercarme
Si hubiera nacido algodón sería hilo de Holanda
urdido en sábana
Me voy
Son la seis
Gravemente son las seis
porque nací en una ciudad de occidente un mes de noviembre mucho antes de ti