Al ponerse el vestido se sintió gala de primavera. Giró sobre sí. Se miró frente al espejo. Unas pequeñas gotas de sudor quisieron ser perlas en su frente. Escuchó la puerta de entrada. Rápidamente se quitó el vestido. Se quitó las bragas y el sostén de su madre. Se descalzó los zapatos de tacón de aguja de su madre. Lo colocó todo con el máximo cuidado intentando no hacer el más mínimo ruido que delatase su presencia en la alcoba de sus padres. Se vistió con la camisa, los vaqueros y las deportivas. Entreabrió la puerta. Nada se oía. Salió. Anduvo de puntillas por el pasillo mientras escuchaba la voz de su padre que pronunciaba su nombre. No respondió. Se metió en su cuarto. Se sentó rápidamente frente al ordenador. Se puso los cascos. Esperó a que él entrase. Se sobresaltó cuando puso su mano sobre su hombro. Se giró. Le sonrió. Su padre le preguntó por su madre. Le contestó que estaba en el parque, que no tardaría. Su padre exclamó mientras salía, Estoy muerto de hambre. Cerró la puerta de su habitación. Se puso a estudiar. Las gotas de sudor, delatoras, siguieron perlando su frente.