Inventario

En esta España donde vivo, cada día más fascista, se ha detenido a dos comediantes -Alfonso Lázararo de la Fuente, y Raúl García Pérez-, se les ha metido en la cárcel sin fianza -es decir se les ha privado de su libertad, bien supremo del individuo en una democracia (o eso dicen)-  y se les ha acusado de apología del terrorismo por representar una función en la que a una bruja se le ponían pruebas falsas para que fuera acusada de los peores crímenes que hoy se pueden cometer. Una de esas pruebas era un cartel donde se leía: Gora Alkaeta.

Un juez fascista, un fiscal fascista, un Partido Popular fascista y una prensa fascista han encarcelado a estos titiriteros mientras por las calles deambulan los grandes terroristas de este país: los que han robado a manos llenas de las arcas públicas provocando con ello la ruina de miles de personas, la muerte de miles de personas y el terror a vivir de miles de personas (¿no es eso lo que persiguen los terroristas: ruina, muerte, terror?).

Ya no sólo es la defensa de la libertad de expresión (incluso ¿por qué cojones no se puede escribir una ficción o un ensayo que haga apología del terrorismo? ¿no es el sistema democrático el mejor de los sistemas posibles? Si es así ¿cómo un sistema tan amado por sus subditos no puede encarar ese tipo de pensamientos? Escribo de pensamientos. Pensamientos. ¡¡¡Pensamientos!!!) es la justicia. Porque este encarcelamiento de los titiriteros (la obra era de marionetas) lo que muestra es que la justicia no es igual para todos. Por ejemplo, hoy ha sido denunciado un monitor por abusos sexuales a cinco niñas en el colegio de los Maristas de Barcelona. Pues este señor está en libertad condicional. O Billi el Niño, un policía corrupto, terrorista y torturador jamás ha pisado una cárcel... sería tan larga la lista que dan arcadas de que existan jueces como Ismael Moreno (y espanto por si ocurriera que uno tuviera que ser juzgado por semejante prócer). Porque -no se equivoquen- no propugno que el abusador en un colegio católico esté en prisión por la denuncia de unos abusos sexuales reales sino que defiendo que dos titiriteros no lo estén por una ficción.

En última instancia: mientras la ficción se encarcela, la realidad campa a sus anchas.

¡Ah, a Rita Barberá - penúltima alcaldesa de la ciudad más corrompida de España- la han blindado los del Partido Popular para que no pueda ser investigada por la justicia ordinaria. Ahora es senadora!

...
¿cuántas cebras han muerto hoy bajo las zarpas de los lascivos leones?
¿cuántos han sido los muertos?
¿en cuántas casas? ¿cuántos deudos? ¿cuántos amigos lloran la muerte del que hasta ayer mismo miraba como ellos la noche que ha llegado?
¿cuántos saltamontes han nacido?
¿cuántas bellotas han caído de los robles al suelo y allí, reposadas, han sido comidas por los jabalíes?
¿cuántos niños han aprendido hoy -como si fuera magia- que siete por cuatro son veintiocho?
¿cuántos hombres han dicho te quiero?
¿cuántas mujeres han dicho no puedo?
¿cuántos hombres han dicho no puedo?
¿cuántas mujeres han dicho te quiero?
¿cuántos kilos de krill han sido engullidos de una sola bocanada por la ballena?
¿cuántas estrellas han nacido en la última hora?
¿cuántas estrellas se han extinguido en el último aliento?
¿cuántos antílopes han logrado escapar a lo largo del día de las garras del guepardo?
¿cuántos elefantes se han dejado enredar en el lodo del lago incapaces ya, de tan viejos, de llevarse el agua de la trompa a la boca y por lo tanto han debido adentrarse en él para poder beber directamente por la boca?
¿cuántos miles de colmillos de elefante hay en el fondo de los lagos de África?
¿cuántas mujeres están llorando por la muerte de un hijo?
¿cuántas uñas se han mordido en el mundo en los últimos tres minutos?
¿cuántos hombres miran al vacío, más allá del coche destrozado, en una carretera secundaria, mientras esperan la llegada del auxilio y ruegan al dios en el que crean, que el hijo de meses que iba correctamente sentado en su silla, respire y viva y puedan recordar este instante nefasto?
¿cuántas conversaciones sobre amar se están produciendo al unísono a las nueve menos cinco de esta noche hora española?
¿cuántas conversaciones sobre desamor se producirán a las doce y diez hora española?
¿cuántos abrazos se han dado en las dos últimas semanas?
¿cuántos besos en la boca se han dado en este instante los chimpancés de todo el mundo?
¿cuántas manos se han enlazado hoy por primera vez?
¿cuántas hormigas se han extraviado a lo largo de la tarde en su labor?
¿cuántos kilómetros de galerías han realizado las termitas durante el fin de semana?
¿cuántos animales han fecundado hoy?
¿cuántas ramas se han tronchado desde el viernes?
¿cuántos litros de lluvia han calmado la sed de cuántos miles de millones de seres?
¿cuántos vendavales se han producido en Polonia en el mes de enero?
¿cuántas veces te esperaré de nuevo?
¿cuánta leche ha sido derramada?
¿cuántos pañales han sido desechados?
¿cuántos pañuelos de tela han cumplido su función?
¿cuántos suicidios han tenido un final feliz esta tarde en la ciudad de Sebastopol?
¿cuántas palabras se han pronunciado este domingo por la mañana y en cuántos idiomas?
¿cuánto maíz se acumula en las mazorcas de la isla de Santo Domingo?
¿cuántas veces se han embragado las marchas en los vehículos que han circulado por Francia desde el miércoles pasado?
¿cuántas mandarinas se comieron ayer en China?

¿Dónde está la llave?
¿Dónde, corazón de cobra, dónde?
Más allá del Serengueti está
cerca del lago Victoria
¿Dónde está la llave?
¿Dónde, duna, dónde?
Ultramar está
cerca de la nota más aguada
¿Dónde, dónde la llave está?
En mi mirada está
Bajo mi falda está
Tras el visillo está
Junto a la espada está
sólo que tú nunca la hallarás
nunca, nunca, nunca
¿Dónde, dónde, dónde?

No será por el calor ni por el espesor de la locura por lo que esta tarde me he visto caminando por el Páramo. Lo atravesaba a la primera hora de la tarde de un día de invierno. Tengo la sensación de que el Páramo se encuentra en algún lugar de Europa -quizás en la Europa del sur- . No sé por qué he pensado en España y me asaltaba una palabra -como si fuera la denominación de un lugar- que probablemente sea una palabra inventada: Guadarrama. El Páramo pues estaba en un lugar que podría llamarse Guadarrama. Yo iba vestido con un anorak azul y llevaba un jersey de lana decorado con motivos de alta montaña y unas botas buenas para caminar. Creo recordar que me apoyaba en un bastón y también creo recordar que había un silencio que rompían de vez en cuando las bandadas de patos. Sin quererlo, de repente, caminando y oliendo la tarde de invierno en un lugar de Europa del sur, he imaginado una casa y en la casa una estancia con suelo de castaño y sobre el suelo de castaño tres alfombras gruesas (probablemente tres alfombras persas); esa estancia era mi estudio. También un amplio ventanal que se abría a un balcón con antigua balaustrada de piedra y que ofrecía una vista de prados verdes con una frontera de dunas y tras las dunas el mar. La estancia se completaba con una chimenea, bibliotecas en cada una de las paredes, una mesa sencilla y cómoda para trabajar y otra más alta, estrecha, de piedra con instrumental para estudiar lo ínfimo.
Mi sensación en aquella  estancia, en aquella casa era de una profunda paz y de una alegría quieta como si todo en mi vida estuviera en su lugar y sentí una plenitud aún mayor cuando se abrió la puerta y apareció ella, de nuevo ella, de nuevo juntos y escuché a lo lejos -la casa debía ser muy grande- los juegos de unos niños que probablemente fueran nuestros. Iba vestida con un jersey de cuello alto azul y unos vaqueros; calzaba unas botas de montaña y llevaba el pelo recogido en una coleta; en sus manos traía una taza con un café. Humeaba. Me besó en los labios. Se acercó al escritorio. Miró por encima lo que estaba escribiendo. Sonrió una vez más y antes de irse tan sólo dijo: Son las seis y media.
Cuando di un sorbo al café, supe que esa armonía, esa calma, venía de muy atrás y adiviné que ella y yo habíamos encontrado el equilibrio y vagamente -como si fuera un sueño dentro de la imaginación que se extendía por el paseo que hacía por un lugar de la Europa del sur- tuve la certeza de que su cuerpo y mi cuerpo seguían sugiriendo en sus encuentros la más vieja y terrenal de las pasiones humanas: el erotismo. Quizá por eso sentí cuando ella entró en la estancia, unas inmensas ganas de vivir y la casa en la que vivíamos me susurró mil encuentros, un millón de jadeos y las apacibles y profundas conversaciones que se dan entre dos seres que se aman. ¡Eso era! ¡Había amar en esa casa!
Sé que cuando atravesaba el Bosque de los Arbustos, un ciclista me sacó de mis meditaciones (de mis imaginaciones) pero volví tan rápido a ellas que no me importó detenerme -un poco más adelante- a hablar con un jinete que montaba un caballo tordo al que estuve acariciando. Cuando caballo y jinete se alejaban, yo estaba cenando con ella y los niños en la cocina de la casa; los niños estaban cansados y cenaban en silencio, ella estaba hermosa y algo en su mirada verde me recordó una aurora boreal. La noche había caído. Ululaba el búho. Se adormecía el mundo. Ella se había acostado. Yo demoré el gozo de dormir a su lado y estuve trabajando hasta entrada la madrugada en una investigación que por entonces llevaba a cabo. Lo último que imaginé en el paseo que nunca hice por un lugar que problemente se encontraba en algún país del sur de Europa fue el olor de mi mujer dormida.

Un elemento diabólico ligado a la actividad sexual (no sólo en las grandes religiones monoteístas). En la cueva de Lascaux –en el pozo de Lascaux. Una cueva a la que hay que descender por medio de una escalera vertical. Oculta durante miles y miles de años- un hombre con cara de pájaro –o máscara de pájaro- yace empalmado ante un bisonte que tiene las entrañas colgando. Algo apartado, un rinoceronte se aleja de la escena. Esa pintura, en las paredes de la cueva de Lascaux, es una de las obras de arte más enigmáticas de la humanidad (Georges Bataille. Las lágrimas de Eros)
 
La muerte vinculada al pecado. A la exaltación sexual, es decir al erotismo. Petit morte/orgasmo. Como una ausencia. Un irse en la plena excitación sexual. La que lleva al éxtasis, a un salirse de sí mismo. Sentimiento primigenio que no busca la progenie sino la voluptuosidad en sí, el frenesí. El erotismo es la pasión en los cuerpos.
 
Caverna de los Tres hermanos. La Gruta de Isturitz.
 
Esos retorcimientos. Esa antigüedad de las Venus del magdaleniense. Ya los pechos soberanos y el sexo femenino y los sexos masculinos italofálicos. Ingenuidad y juego. Como el juego se opone al trabajo (y el hombre dicen que es hombre porque trabaja. Porque el hombre trabaja se aleja del animal y se hace hombre. Georges Bataille, Las lágrimas de Eros) el erotismo se opone al sexo animal, al mero ardor de un instante. El erotismo dilata la quemazón animal y lo expande.
 
Luego vinieron los sagrados alientos de circulación giratoria y siete pequeñas ruedas giraban mientras se libraban reñidas batallas entre los Creadores y los Destructores y también inmensas batallas por el Espacio. En la Noche del Universo no había besos. No había bocas mordiendo las bocas. No había órganos buscando olores. Ni figuras machihembradas riéndole a la luna –y sus sangres-.
 
Una estatuilla erótica en el desierto de Judea.
 
Una narración obscura. Lo arcaico.
 
De la noche infinita surgieron los abrazos con sabor a sal y a un deseo que se retrasa, una culminación que no se busca. El jadeo. La humedad.
 
¿No es castigo corporal la ausencia de posibilidad erótica en las prisiones modernas? La justicia que ya no quiere castigar al cuerpo, ¿no lo castiga de esa forma?
 
El corazón del hombre-planta
 
La Vida precede a la forma. La Vida sobrevive al último átomo.
 
Pez. Pecado. Soma.