Inventario

Indefinido
estar vacío
como corriente
Vagarosidad
Bogar y vaguada
golpe en vago (que no da en nada)
que no da en nada
C.C. Smith
Pero siempre ha sido voz literaria
Tosegosa
la vacuidad
y tosca (como punto de partida de este adjetivo romance TUSCUS, sugirió Hetzer el vicus tuscus o barrio toscano de Roma tristemente famoso por servir de residencia a la gente baja y particularmente a las mujeres de mala vida. De ahí se pasaría a 'bajo, vulgar' y después a 'basto, rústico'. PLAUTO: la historia de la pobre cortesana Gymnasium)
como esas vidas tiradas
o aquel que atribuye (Schelling entre otros) a la existencia humana
una tristeza ineludible
La tristeza es el ruido de fondo (del que hablan los cosmólogos)
la inexorable longitud de ondas cósmicas que son las huellas del Big Bang, del nacimiento del Universo (Georges Steiner)
Errantes como los besos que se fueron en las bocas en los que se dieron
Hombre rebelde
Tamarrizquito como tímpano
En el lento transcurrir del tiempo en un mesón junto al camino
Abrazo y cuervo
Egipto
Sosiego
"cuando llegó a los cinco semejaba tan maño como otro de siete"
Semilla, palabra tardía
en el ocaso de este día
Bien puede decirse que nadie ha estudiado el origen de semilla, palabra sin igual en las demás lenguas romances (Corominas)
Errante
Difuso
La taza de siempre
No eran las cuatro de la tarde

Δημος→ (pueblo) αγειν → (conducir) Así de simple es la definición de demagogia: conducir al pueblo; las interpretaciones negativas o interesadas, basadas en el engaño para conseguir unos fines, son añadidos posteriores al significado real del término. Y así podríamos decir que Ghandi fue un buen δεμαγωγο o el propio Jesucristo (si es que existió un personaje como el que nos retrata los evangelios).
Guiándonos por la etimología del término, ¿quién diríamos que son los buenos δεμαγωγος en la época que nos ha tocado vivir? ¿Aquéllos que denuncian la estafa en la que estamos inmersos o aquéllos que intentan dirigir al pueblo para que asuma los costes de un delito de proporciones escandalosas que no cometió?
Los δεμαγωγος mentirosos de hoy no son personas como Juan Manuel Sánchez Gordillo, el alcalde de Marinaleda, sino personas como Christine Lagarde. Ambos quieren conducir al pueblo, ambos por lo tanto son δεμαγωγος pero su demagogia no es igual ni en sus propósitos ni en su capacidad de llegar a las personas; la segunda domina los medios de comunicación y sus mensajes se repiten incesantemente, día tras día, machaconamente queriéndonos hacer ver que su preocupación es la ciudadanía cuando la realidad nos dice que su preocupación es las finanzas de los poderosos. Y en esa retórica perversa los ciudadanos nos vamos deprimiendo porque no hay cosa peor que la contradicción a la hora de evaluar un problema. Un δεμαγωγο valiente que estuviera de acuerdo con el actual sistema político/económico tan sólo tendría que pronunciar estas aladas palabras: Ustedes, ciudadanos, son un medio para conseguir un fin, no son el fin en sí del sistema. Ustedes son nuestra fuerza de trabajo, los clientes de nuestros productos, los pagadores de nuestros errores. A cambio les ofrecemos cierta libertad de expresarse y una mínima participación en los poderes legislativo y ejecutivo.
La demagogia tiene un sistema muy sencillo de control: repetir sin cesar un lema. El cerebro humano es débil y un mensaje repetido acaba siendo asumido. Los medios de comunicación, sobre todo la televisión, están al servicio de quienes se lo pueden costear. Y su mensaje demagógico perverso (porque pervierte la verdad) es: usted, ciudadano, es nuestra prioridad, nuestra preocupación. Confíe en nosotros. Confíe en nosotros. Confíe en nosotros. Somos la solución. La solución. La solución.
Con lo cual estoy dispuesto a combatir esa demagogia perversa con otra demagogia que verse sobre la perversión de la primera.
Arrieritos somos y en el camino nos encontraremos.

Querida Malala, queridísima niña:
Yo desearía que fuera cierta la teoría que explica que las energías no tienen fronteras para que la mía te llegara y te ayudara a recuperarte de la bala que ha intentado matarte. Muy probablemente nunca leerás esta carta, quizá los asesinos han dañado tu cerebro para siempre pero quiero que sepas que en lugares de todo el mundo muchos hombres como yo sentimos vergüenza, hastío y asco por lo que otros hombres te han hecho a ti y a tantas mujeres. Hombres repugnantes. Hombres abducidos por ideas bárbaras que ni siquiera están en los libros que dicen adorar. Hombres cuyo terror por las mujeres les hace utilizar lo único en lo que suelen ser superiores: la fuerza bruta.
Querida Malala porque creo que la reflexión crítica es una forma de acción como dice otro hombre decente, Jordi Ibáñez, yo quiero desde aquí, desde este espacio de libertad de expresión, clamar porque las bestias sean perseguidas y juzgadas; clamar por el fin de las represiones; clamar por el fin del sojuzgamiento; clamar por la denuncia de las viejas ideas nacidas del terror de los machos, al fin y al cabo, de que seais vosotras las generadoras de la vida.
Pequeña, también aquí muchas mujeres son maltratadas, vilipendiadas, despreciadas. Todo viene de muy lejos. De ideas que surgieron cuando el Patriarcado se instaló en el mundo. Ideas como las que expresa el divino Platón cuando dice en Timeo 91 d al tratar sobre el origen de las especies que: "El hombre es engendrado por los dioses (...) Tenemos que recordar, además, brevemente, cómo nació el resto de los animales, tema que no hay ninguna necesidad de prolongar, pues así uno creería ser más mesurado respecto de este tipo de discursos. He aquí la exposición correspondiente. Todos los varones cobardes y que llevaron una vida injusta, según el discurso probable, cambiaron a mujeres en la segunda encarnación...".
No voy a hacer, querida mía, tú que estás luchando ahora por vivir, la interminable lista de sandeces que los varones han escrito sobre las mujeres ni tampoco voy a ser revisionista y mirar a luz del siglo XXI lo que el más grande de los filósofos de Occidente -según dicen aunque no todos- argüía en el siglo V a.C. Ahora, eso sí, pongo la mano en el fuego, porque en aquel siglo hubo un hombre, aunque sólo fuera uno, que al escuchar sus teorías dijo o pensó: Este Platón es imbécil.
Cuídate mucho, querida Malala, recupérate. Te enviaré mi energía (si es que tal cosa es posible) para que no sólo te recuperes sino para que tu cerebro no haya sido dañado y puedas volver a la escuela y escribas de nuevo el blog que casi te ha costado la vida.
Un beso muy, muy fuerte.

Es uno de esos días en los que ha de callar.
Se ha levantado y ya ha sentido el desgarro. Entonces se ha dicho: Sigue.
Se han producido un par de casualidades. Se ha dicho: Quizá cambie. Sol en exceso. Calor en exceso. No sabe muy bien qué espera del frío del otoño.
Ha mirado algunas caras. Ha sentido la pulsión de una llamada. La moral, luego, le ha detenido.
Entonces se ha acordado: El perro de abajo. El perro de abajo. Es el perro de abajo.
No ha habido música. Ni la emoción propia de un día en equilibrio. Ha recordado el pecado de melancolía. Él es pecador. No quiere arrepentirse. No cree en el arrepentimiento. Como no cree en el perdón.
Ha repasado su labor. Ha perdido perdón a alguien (él que no cree en él). Se ha dejado llevar. No ha comido aunque ha conseguido meter unas hortalizas en el horno. Luego se ha dicho, Déjalo. No pasa nada porque un día no comas.
Callar, se vuelve a decir, callar. Y aún así ha hablado con calma. Ha escrito un mensaje a un desconocido. Ha dejado pasar la sobremesa. Y ha vuelto a intentarlo y ha vuelto a recordar: El perro de abajo. El perro de abajo. Es el perro de abajo.
La tarde es fea. Tan sólo unas nubes acercan la palabra belleza a su cerebro. Ha pensado una frase de Alejandro Dumas: El matrimonio es una carga tan pesada que para llevarla se necesita a dos... y, a veces, a tres. El ingenio, con el vientre desgarrado por el perro de abajo, consigue hacerle sonreír.
A veces un hueso te distrae del día.
A veces la humedad de un árbol.
O una sorpresa surgida a partir del timbre de la puerta.
Roer un hueso. Quisiera ser el perro de abajo y roer el hueso que ahora le está royendo: la sinfisis púbica mientras mira distraído cómo un chiquillo juguetea con su padre con un balón que le viene grande.
El perro de abajo. El perro de abajo. Es el perro de abajo.

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Y ya.