Inventario

Querida Malala, queridísima niña:
Yo desearía que fuera cierta la teoría que explica que las energías no tienen fronteras para que la mía te llegara y te ayudara a recuperarte de la bala que ha intentado matarte. Muy probablemente nunca leerás esta carta, quizá los asesinos han dañado tu cerebro para siempre pero quiero que sepas que en lugares de todo el mundo muchos hombres como yo sentimos vergüenza, hastío y asco por lo que otros hombres te han hecho a ti y a tantas mujeres. Hombres repugnantes. Hombres abducidos por ideas bárbaras que ni siquiera están en los libros que dicen adorar. Hombres cuyo terror por las mujeres les hace utilizar lo único en lo que suelen ser superiores: la fuerza bruta.
Querida Malala porque creo que la reflexión crítica es una forma de acción como dice otro hombre decente, Jordi Ibáñez, yo quiero desde aquí, desde este espacio de libertad de expresión, clamar porque las bestias sean perseguidas y juzgadas; clamar por el fin de las represiones; clamar por el fin del sojuzgamiento; clamar por la denuncia de las viejas ideas nacidas del terror de los machos, al fin y al cabo, de que seais vosotras las generadoras de la vida.
Pequeña, también aquí muchas mujeres son maltratadas, vilipendiadas, despreciadas. Todo viene de muy lejos. De ideas que surgieron cuando el Patriarcado se instaló en el mundo. Ideas como las que expresa el divino Platón cuando dice en Timeo 91 d al tratar sobre el origen de las especies que: "El hombre es engendrado por los dioses (...) Tenemos que recordar, además, brevemente, cómo nació el resto de los animales, tema que no hay ninguna necesidad de prolongar, pues así uno creería ser más mesurado respecto de este tipo de discursos. He aquí la exposición correspondiente. Todos los varones cobardes y que llevaron una vida injusta, según el discurso probable, cambiaron a mujeres en la segunda encarnación...".
No voy a hacer, querida mía, tú que estás luchando ahora por vivir, la interminable lista de sandeces que los varones han escrito sobre las mujeres ni tampoco voy a ser revisionista y mirar a luz del siglo XXI lo que el más grande de los filósofos de Occidente -según dicen aunque no todos- argüía en el siglo V a.C. Ahora, eso sí, pongo la mano en el fuego, porque en aquel siglo hubo un hombre, aunque sólo fuera uno, que al escuchar sus teorías dijo o pensó: Este Platón es imbécil.
Cuídate mucho, querida Malala, recupérate. Te enviaré mi energía (si es que tal cosa es posible) para que no sólo te recuperes sino para que tu cerebro no haya sido dañado y puedas volver a la escuela y escribas de nuevo el blog que casi te ha costado la vida.
Un beso muy, muy fuerte.

Es uno de esos días en los que ha de callar.
Se ha levantado y ya ha sentido el desgarro. Entonces se ha dicho: Sigue.
Se han producido un par de casualidades. Se ha dicho: Quizá cambie. Sol en exceso. Calor en exceso. No sabe muy bien qué espera del frío del otoño.
Ha mirado algunas caras. Ha sentido la pulsión de una llamada. La moral, luego, le ha detenido.
Entonces se ha acordado: El perro de abajo. El perro de abajo. Es el perro de abajo.
No ha habido música. Ni la emoción propia de un día en equilibrio. Ha recordado el pecado de melancolía. Él es pecador. No quiere arrepentirse. No cree en el arrepentimiento. Como no cree en el perdón.
Ha repasado su labor. Ha perdido perdón a alguien (él que no cree en él). Se ha dejado llevar. No ha comido aunque ha conseguido meter unas hortalizas en el horno. Luego se ha dicho, Déjalo. No pasa nada porque un día no comas.
Callar, se vuelve a decir, callar. Y aún así ha hablado con calma. Ha escrito un mensaje a un desconocido. Ha dejado pasar la sobremesa. Y ha vuelto a intentarlo y ha vuelto a recordar: El perro de abajo. El perro de abajo. Es el perro de abajo.
La tarde es fea. Tan sólo unas nubes acercan la palabra belleza a su cerebro. Ha pensado una frase de Alejandro Dumas: El matrimonio es una carga tan pesada que para llevarla se necesita a dos... y, a veces, a tres. El ingenio, con el vientre desgarrado por el perro de abajo, consigue hacerle sonreír.
A veces un hueso te distrae del día.
A veces la humedad de un árbol.
O una sorpresa surgida a partir del timbre de la puerta.
Roer un hueso. Quisiera ser el perro de abajo y roer el hueso que ahora le está royendo: la sinfisis púbica mientras mira distraído cómo un chiquillo juguetea con su padre con un balón que le viene grande.
El perro de abajo. El perro de abajo. Es el perro de abajo.

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Y ya.

¿ya no es tiempo?
Contemplar
Asido a la música del concierto número 2 para piano de Rachmaninoff, aquel concierto, aquellas noches
La turbulencia, el paseo, la mirada de la niña por el sendero
La mujer luego, la visión de las aguas quietas del lago
La montaña
El espejo
La lectura
Llegar tarde. O no llegar. O no querer empezar. Ya no empezar. No, ya no empezar ¿es eso la vida que se acaba?
Volver entonces
Recurrir a volver para arribar al puerto último
¿cómo fue tu océano?
¿cómo fueron tus tormentas?
¿encontraste bonanza?
La dejaré en esta tierra (en este mar)
se desenvolverá sola -como todos hemos hecho- sin mi amparo
y una tarde de domingo escribirá algo parecido a esto: "Recuerdo a mi padre una tarde de domingo. Él estaba escribiendo y yo salí de mi habitación para contarle unos chistes. Nuestro perro dormitaba en el sofá y yo le acaricié..."
Una generación y otra
mientras el universo crea sus agujeros negros
y estrellas jóvenes agotan su energía con ansia humana
y vagan los gases y colapsan las galaxias y los años se cuentan por millones y el silencio se viste de rojizo y la lluvia cae por enésima vez
La veo caminar
Se sube a una roca
Tira un palo
Ríe y saborea una ensalada de caballa y ajo blanco
Un piragüista ha caído al agua
Comemos ella y yo
ante el paisaje de una sierra hermosa de otoño
y el perrillo dormita su cansancio y sus carreras
También él también él

Hace unos 2.700.000.000 de años, en lo que hoy es la granja Omdraaisvlei, cerca de Prieska (actual Sudáfrica), las gotas de lluvia de una breve tormenta golpearon la capa de ceniza de una erupción volcánica. Las gotas, que formaron pequeños cráteres, fueron enterradas por más cenizas; a lo largo de los eones, la ceniza se endureció hasta petrificarse. Otras tormentas caídas hace pocos días erosionaron la roca y dejaron al descubierto un registro fósil de los efectos de la precipitación en la era Arcaica... lo primero que han descubierto los investigadores es que las gotas de lluvia eran más grandes [...] para averiguar el tamaño de aquellas gotas primitivas, los investigadores recogieron cenizas de la erupción del volcán islandés Eyjafjallajökull en 2010, así como otras muestras procedentes de Hawai, y dejaron caer sobre ellas gotas de agua de varios tamaños desde una altura de 27 metros. Después petrificaron estos cráteres modernos mediante laca de pelo y uretano líquido de baja viscosidad. La comparación de los cráteres antiguos y los modernos llevó a la conclusión de que las gotas primitivas presentaban un tamaño de entre 3,8 y 5,3 mm (mayores que el tamaño de las gotas de lluvia actuales).
Este resultado arroja luz sobre un misterio de la Tierra cuando era joven: la paradoja del Sol débil. Hace miles de millones de años el sol emitía menos radiación y calentaba menos el planeta, pero el registro fósil sugiere un clima templado. Si la atmósfera no era más densa que ahora ¿cómo podía retener tanto calor? La explicación más sencilla es que la atmósfera terrestre era rica en gases de efecto invernadero, capaces de atraer una gran cantidad de calor por molécula. Según los científicos es muy probable que el cielo presentara un aspecto neblinoso, neblinas de hidrocarburos... la misma que podría estar reproduciéndose hoy en día.