Inventario

Voy a hacer DEMAGOGIA de la buena.
¡Viva la demaGOGIA!
Yo tuve hambre. He pasado hambre. El hambre es horrible. El hambre duele. DUELE MUCHO. El estómago se retuerce, suelta ácidos para comerse a sí mismo.
¿DÓNDE EStán estos grandes y demócratas líderes mundiales cuando los seres humanos de SOMALIA se mueren de hambre? ¿Dónde están los SOCIALISTAS? ¿dÓNDE cojones están los soCIALISTAS?
Nunca le pediría a un grupo político de derechas que aliviara el HAMBRE en el mundo, de hecho del hambre de los demás ha solido alimentar sus ESTÓMAGOS. ¿DÓNDE ESTá ese ridículo PAPA, con sus trajes ridículos y sus ritos de opereta? ¿Y los PUTOS CURAS de las ciudades libres del mundo dónde están? ¿DÓNDE está la libertad de esos niños a los que se están comiendo las moscas? ¿dÓNDE ESTÁN LOS PUTOS iMANES CON su CORÁN? ¿Dónde está la MISERICORDIA DE ALÁ? ¿Dónde están las NAcioNES UNIdas? ¿Dónde los DERECHOS DEL HOMBRE?
¿Qué leemos? ¿Qué nos cuentan? ¡Oh, sí el alivio de la deuda española colocada en los mercados secundarios! ¡Qué sangrante es el MUNDO! El mundo deja de ser bello. El mundo es un lugar horrible donde no llueve, donde no llueve, ¡hostias!, y allí los niños se agarran a una teta seca y mueren y mueren y mueren y mueren, un segundo tras otro.
DEberían leer en silencio.
Deberían morir sin que ningún habitante con nevera lo supiera. No deberían ser mercancía para uso de estómagos llenos.
Los miserables.
Los MISERABLES.
Mi conciencia me lleva hasta la poesía.
Y me siento extraño en un mundo al que entiendo.
Con tan buenas ideas.
Con la religión tan compasiva.
Con el arte tan bello.
Y el coche recién lavado.
Y los seres humanos muriendo cuando con los medios de transporte actuales y los excedentes agrícolas se podría resolver esta hambruna en menos que yo escribo estas reflexiones demagógicas de humano bien alimentado.
DEMAGÓGICAS EN STRICTU SENSU (no se equivoque)
El hambre atonta, anula, envilece, apaga, asombra,
Dijo un gran poeta: Cuando el hambre haya desaparecido del mundo, la revolución espiritual habrá comenzado. POR ESO LOS GRANDES LÍDERES DEMÓCRATAS los dejan morir, para que no haya revolución espiritual, CONTESTACIÓN, INDIGNACIÓN (que es una IRA sagrada porque se eleva contra los ataques a la DIGNIDAD de las personas).
En estos momentos supremos es donde SE MUESTRA EL engaño de las CIVILIZACIONES AVANZADAS. El único avance digno de tal nombre sería la FRATERNIDAD. Acudir con agua, medicinas y alimentos; parar los juegos de salón entre MERCADOS Y POLÍTICOS; PONERSE serios; aliviar el terrible sufrimiento de que TU PROPIO ÁCIDO GÁSTRICO SE ESTÉ COMIENDO TU ESTÓMAGO.
Señores propietarios de los GRANEROS: sólo tienen HAMBRE. Ni más ni MENOS.
Amén.

Ha sido en la plaza de Alonso Martínez de la ciudad de Madrid. Como en un tema de Russian Red. Esa música que cabalga hacia el punto donde el mundo y el aire se dan la mano. Así. Estaba detenido en un semáforo; una mujer ha salido del metro; esa muijer ha mirado en derredor; luego se ha dirigido a un joven; le ha preguntado; él le ha indicado con su mano; la mujer le ha sonreído y ha tomado el camino que le señalaba el joven.

También cuando las respuestas son las oportunas a las preguntas (a la intención de la pregunta). La respuesta no tiene por qué ser la afirmación o negación de la pregunta; o la explicación de la duda; la respuesta puede ser el camino hacia la verdadera pregunta. Es cierto: la verdad es poliédrica.

Ha sido tomando cucharadas de un helado de tarta de queso. La noche caía. Se había levantado una brisa impropia de julio, bienvenida. Son los tirantes. La habitación revuelta. La ilusión por un objeto nuevo. La fotografía de la abuela de niña a la que tanto se parece la nieta. El nombre de un pueblo de las Landas (siempre Francia en mí).

O al subir el puerto de Galapagar. Esos tres minutos deliciosos por el aroma de jara y las curvas y el paisaje que se va cerrando hasta quedar convertido en una recta con hilera de pinos piñoneros.

Ha sido los abrazos. Las risas. La ternura. La distancia de los que están creciendo. Esa mirada verde oscura tan llena de picardía.

O tomar la calle Fernando el Católico en la que viví una extraña aventura que algún día contaré. Desde hace un tiempo, camino de la autopista de La Coruña, me gusta tomar por esta calle.

Ha sido el piano. Ir a buscarla a la piscina. Su cansancio al llegar la noche. Su gusto por las series de detectives. Su cursiosidad. Su ir, a largos trancos, convirtiéndose en mujer. La belleza de las personas sin sentimiento de culpa (aunque en las que lo tienen también anida la belleza).

Ahora se está nublando. Callan los pájaros. La arena de los niños está recién rastrillada.

Ha sido una noche en la terraza de casa. Ella leía En Llamas, la segunda entrega de los Juegos del Hambre, y yo El Nombre del Viento. Levanté la vista de mi lectura. La miré a ella, tan concentrada, todo era quietud y supe que ésa era una de las mil caras de la felicidad.

Hija y padre. Violeta y Fernando en el tiempo del estío.

Ha sido viendo la última de Harry Potter.

Ahora es agosto. Tardaré un tiempo en verla de nuevo. Pero Julio permanecerá en las paredes de esta nuestra casa. Nuestra hermosa casa. Donde desierto y oasis conviven.

La prima de Riesgo es una muchacha encantadora. Cuando la veo pasear por España su valor cotiza al alza y parecen sus pechos largas almonedas listas para ser compradas a un interés muy alto; sin embargo cuando la prima de Riesgo se acerca a los Mercados, la zarandean, la tratan etc...

De todo se puede hacer un chiste o un juego de palabras.

Espero que estemos llegando al límite.
Espero que los farsantes partidos Demócrata y Republicano de los EEUU tengan sus días contados (si Estados Unidos se hubiera declarado en bancarrota me habría callado la boca. Sabía desde el principio que tal cosa no sucedería. Sin entender los fines, creo conocer los motivos).
Espero que los pueblos se levanten, negando el pan y la sal -el voto- a toda esta pandilla de aficionados que se han dejado engullir por los depredadores los cuales desde hace la friolera de 30 años (¡oh, Reagan, cuánto tenemos que despreciarte) campan realmente a sus anchas.

Es curioso que la matanza de Noruega ya no salga en los periódicos.
Que los famosos inunden las playas.
Y los dirigentes depongan durante un mes las armas.
¡Con la que está cayendo!

Anoche desalojaron los restos del 15-M para dejar bien limpias las calles de Madrid ante la visita de la Bicha, digo del Papa.
Y ahora el Papa...
¡Ah y también España es el único país de Europa que dispone de dos satélites militares para no sé qué causa! ¡Cómo es posible que todavía éstos que nos gobiernan no se hayan enterado de que somos clase media baja!

Todo va deprisa y al contrario que muchos empiezo a pensar que esto no es nada complejo sino más simple que hacer la o con un canuto.

Pero en fin, volvamos al principio:
La prima de Riesgo me ha llevado al huerto y se ha levantado las faldas etc...

Ahora mismo y no en un sólo lugar sino en varios, hombres y mujeres están vendiendo sus riñones (luego llegará un fotógrafo y fotografiará esos costados cubiertos por gasas y esparadrapos).
Ahora mismo está amaneciendo y en el verano llega la brisa fresca de lo que empieza a ocurrir.
También ahora los altos directivos de las altas empresas suben sus sueldos aunque sus empresas caigan. Uno de ellos, gracias al aumento, ya puede comprarse el riñón que necesita para su hijo y lo encarga, por supuesto, para eso están tambien las primas.
Ahora Europa es el punteo de una guitarra tocada por un mexicano residente en los Estados Unidos.
Al norte, muy al norte, tan al norte, se llora a los muertos de la matanza y un hombre exhibe orgulloso su cara de demonio (porque los hombres se dividen en semidioses y demonios. Eso se sabe desde que Krishna se engendró en Devaki).
Ahora mismo el temblor, la soledad, el prejuicio, la ira, la venganza y el recelo se adueñan de las sociedades. El Tea Party (qué forma tan cursi de nombrar a una sociedad de fascistas) se regodea en sus ganancias y un gran reformador de las conciencias se ha convertido en una reforma de sí mismo.
Ese riñón ya ha sido extirpado, esta vez en Kandahar. La familia del señor Prhradhsa podrá vivir, miserablemente, un tiempo más. La miseria, no es juego de palabras, le ha costado un riñón al buen señor.
Es cierto que la abeja, ahora mismo, está realizando su función.
También que ese cigarrillo causa, en ese ser preciso y consciente, bien y provoca sonrisa.
Ahora mismo, las fuerzas del Partido Popular español, en la región sudoeste, han ordenado la retirada de una fotografía donde un actor se cubre su sexo con una imagen religiosa. ¡Ay, fariseos! ¡Hipócritas con moral de burgués rijoso!
También ahora debemos confiar y dejar que algunas madres acunen a sus hijos, que algunos padres jueguen con sus hijos, que algunos hijos ya mayores se ocupen de sus padres, que algunas primas se encuentren con sus primos y que la resaca de la juerga en la playa de la noche anterior, se haya resuelto con un abrazo a la orilla del amar.
En este instante se están extrayendo riñones para implantarlos en los costados de quien se los pueden costear.
¡Tráfico de órganos!
Hace nada, treinta segundos, aquel muchacho y aquella muchacha se acaban de dar la mano. ¡Mirad sus corazones! No hace falta siquiera ver sus torsos desnudos. Sus palpitaciones se marcan en sus camisetas.
Y también, justo ahora, se funden en un abrazo quienes hasta ahora sólo se mostraban las espaldas. ¡Bendita fuerza del perdón!
Ahora mismo ha muerto sobre la mesa de operaciones la mujer que había vendido su riñón izquierdo. En el contrato había firmado que su muerte no supondría ninguna responsabilidad para el equipo médico. El riñón, además, no era útil. Su hija mayor, de siete años, deberá hacerse cargo de sus cinco hermanos cuando alguien le haga llegar la noticia de lo que pasó con su madre.
Sí, también: ha nacido, ha llorado, se encuentra acogida en el regazo de la abuela.
Sí, también: El bosque acoge la vida sin ser visto.
Y también: la ardora brillará en agosto en una costa gallega.
Y también: recita el rapsoda sus rapsodias.

El sinsonte. ¡Ay, qué nombre tan grande para animal tan chico!
Si le quedara la fuerza de lo nuevo; la que se inicia frente a los grandes deltas; al inicio de la escuela.
Se dice: si hubiera sido en el siglo XIX y como paisaje: gran catarata, inmensos bosques, lagos de un pristinidad enfermiza, puro reflejo de algo tan ausente como la imagen que se observe.
Si hubiera estado allí -Mujer u Hombre- con ese aliento que hincha el pecho y la seguridad del que no sabe; con ese aliento que produce el saber que al final de la última capa queda la nada: esencia de cebolla, esencia de Mujer y esencia de Hombre, esencia de Abeja y esencia de Agua.
Entonces habría ido, habría abiertamente sonreído a los niños, los pueblos, las naciones, los estados, los amaneceres, lo sinsontes, las praderas, los extraños nombres de las lenguas extrajeras, la fisonomía de las gentes, los colores de las pieles, las músicas (que es, al fin y al cabo, siempre una y siempre la misma: formas de escalera). A todos habría celebrado.
Y ríe, ríe al pensar que quizá se ponga a escribir: Hojas de Mierda.