Inventario

No vas a meditar nada, le dijo la maestra al clerc.
Así transcurre la mañana.
Todos están callados.
Fuera, alguna vez, se escucha una ráfaga de viento.
Pueden girar los cuellos (los que puedan, hay cuellos que no giran, cuellos que se quedaron atrofiados por enfermedades sin sentido, enfermedades que llegan a los cuerpos como llegan a las sociedades formas miserables de dolor; enfermedades que engañan a sistemas y los ponen en alerta cuando no hay peligro ninguno ni tan siquiera riesgo de él; lo mismo que la enfermedad de la codicia, lo mismo que los grandes empresarios y sus negocios basados en el expolio del más débil. Desde siempre ha sido así, desde que se pensó una forma de historiar, una filosofía de la Historia; incluso se idearon filosofías de la Historia que inauguraron la sumisión del pensamiento al poderoso de turno; eso de la Historia, eso de las causas y los efectos, ese misterio que anima toda la civilización occidental que es el descubrimiento del origen del movimiento. De ahí, quizá, el encuentro entre la atrofia de un cuello y la hipertrofia de un sistema social como es el capitalismo –un sistema religioso al fin y al cabo- que necesita –como toda religión- sus víctimas, sus sacrificios, sus próceres y sus mártires).
Así transcurre la mañana.
Uno de los alumnos piensa, mientras araña con desgana la tapa del pupitre, que no puede invocarla. No dirá el qué. Sólo que no puede. No puede hacer que aparezca. No puede hacer que sonría. No puede, sabe que no puede, echar el tiempo atrás; tiene, en su conciencia de civilización, la certeza de que el tiempo no es reversible, de que el tiempo tiene un flecha de sentido y ese sentimiento o percepción marca para siempre la vida de todos los que la sienten así. ¿Es así? se quiere preguntar, retóricamente, el alumno que divaga mientras araña con desgana la tapa del pupitre. ¿Es así el tiempo? ¿Es necesariamente así la jerarquía social? ¿Es necesario que ante las narices de todos, por medio de los medios de comunicación, tengamos que asistir al derroche de los poderosos? ¿Tenemos que ver, es más, tenemos que admitir que como elemento de protocolo en el reino de Marruecos, los súbditos de Mohammed VI tengan que besar su mano fingiendo un temor reverencial? ¿Tenemos que admitir que en España haya un protocolo que se llama, popularmente, el besamanos en el que se tiene que inclinar uno ante el rey y hacer –sólo las mujeres- una graciosa reverencia a la reina? ¿Quiénes hostias son esas personas para que nadie tenga que humillarse ante ellos aunque sea tan sólo protocolariamente, aunque sea una forma de recuerdo de lo que sí aconteció un día cuando los reinados eran absolutos? ¿Por qué nos tenemos que asustar ante uno al que se le adjudica el título de Presidente? ¿Cuándo por fin las barricadas servirán para expulsar a los comerciantes del templo? Así piensa uno de los alumnos mientras por las ventanas de la clerecía el tiempo pasa y la luz anuncia que la llegada del invierno no ha de andar muy lejos.
¿Qué es de la maestra?
¿Quién es esa mujer que se sienta ante una mesa -elevada del suelo por medio de un estrado- frente a toda la clase de clercs? ¿Quién fue el artesano que colocó el pizarrón detrás de la maestra? ¿Lo construyó él? ¿El material de la pizarra es el mismo que el de la piedra que se utiliza para cubrir los tejados de los pueblos negros de La Alcarria?
¿Quién es esa mujer a la que se le ha otorgado –por medio, imaginamos, de un organismo estatal- el título de maestra? ¿Maestra? ¿Qué están aprendiendo los clercs a esa hora de la mañana?
Los refugios ya están preparados -lee una clerc, situada tres pupitres por delante del clerc que arañaba con desgana la tapa del suyo-, el miedo a la invasión se refleja en los rostros de la población adulta, la población infantil muestra en general caras de curiosidad mientras que la senil muestra más bien un gesto de hartura. La clerc conoce la palabra impronta. Es más, la clerc sabe que mediante esas lecturas le están generando memorias de saber. Es más, la clerc sabe que ese saber no es absoluto. Es más, la clerc guarda en su seno un secreto: ha llegado el momento de acabar con todo esto.
 

Aseguro que fueron así los hechos porque es mi letra. Está escrito en un papel continuo que me recuerda al rollo de papel higiénico. Fue así porque al principio está escrito: Yo, Olmo Z. escribo lo que sigue para no olvidar. Porque es importante no olvidar. Porque ahora me parece importante no olvidarlo. Importante para lo que queda.
Transcribo lo escrito sin omitir nada.
 
Carmen baja la ventanilla de coche. Estamos en el puerto. Asoma un poco la cabeza. El sol de la tarde baña su cara y se refleja en sus gafas de cristales oscuros. Dice, ¿Te gusta conducir? Y ríe como una idiota.
 
Salimos a la autopista. Ella está enviando mensajes con el móvil. No para de mirarlo. Lo lleva en su regazo. A veces me mira y me hace alguna pregunta. ¿De dónde soy? ¿Cuántos años tengo? ¿Por qué me hago el interesante?
 
El que debe ser el Guardés de la mañana se despide nosotros. Dice, Que lo paséis bien parejita. Con mi mando cierro el portón de la verja de entrada a la Casa Museo que alberga la colección privada de arte de un viejo magnate al que no he tenido la oportunidad de conocer. Carmen ríe y se impresiona con lo que ve. Hace fotos. El lujo a los miserables nos suele impresionar. Las envía. Me dice, Se las estoy mandando a Isabel. Mi cara debe de informarle que no sé quién es Isabel. Dice, Sí, mi amiga, tu vecina, la del segundo, la mujer de Diego, el cojo.
 
Carmen baja tras de mí. Siento su inquietud. En los humanos el descenso bajo tierra nos asusta. Dice, Dónde me llevas ¿a las mazmorras? Me sorprende que conozca la palabra mazmorra.
Le encanta mi habitación. Ha bajado con su mochila. Le digo que se puede cambiar en el baño. Yo lo haré en la habitación. Carmen, fingidamente alarmada, Trucos ninguno. Ni se te ocurra entrar. Respondo, Tienes pestillo. También avisa tú antes de salir del baño. Cierra Carmen la puerta. No echa el pestillo.
 
Calor de agosto. En el jardín. Ella se ha puesto un biquini de color azafrán que se recoge por encima de las caderas y que tan sólo cubre como si de un trozo de paño se tratara, la cima de su monte. Por detrás un hilo se le mete por la raja del culo. La parte de arriba apenas cubre el ancho del pecho que abarca el pezón. Todo lo demás está al aire. Es un pecho prieto de mujer madura y estéril.
 
Baño de ella. Yo la observo sentado en la mesa del porche que estará a unos quince metros del borde de la piscina. He preparado un piscolabis para cuando salga. Carmen nada mal. Es torpe. No se quiere mojar el pelo, dice. ¿Tú no te vas a bañar? Yo le respondo que no me gusta el agua. Miento y le digo que ni sé ni me gusta nadar. Ella grita, ¡Pero a ti te gusta algo, muchacho! ¡Menudo friki! Y chapotea.
 
Cae la tarde. Ella bebe vino blanco frío y toma con afectación una aceituna. Dice, Esto es vida. Me mira luego. Me dice, Me ducho y me llevas. Me lo prometiste. Le digo, No te lo prometí pero te llevo.
 
Se está duchando. Ha dejado la puerta del baño sin echar el cerrojo. Entro desnudo. Me meto en la ducha. Ella ríe. Sabía yo que esto te iba a gustar, exclama bajo el chorro templado de la ducha. Llevo mi mano al pelluzgón de su pubis. Ella echa mano a mi polla. Le meto un poco el dedo. Me muerde el cuello.
 
Estamos en la cama. Nos mordemos. Ella me empieza a comer la polla. Yo le empiezo a comer el coño. Ella muerde la base de mi miembro. Yo siento un dolor extraño. Ella muerde un poco más. Un poco más al filo. Yo llego a su clítoris y también lo muerdo pero lo muerdo más, muerdo su clítoris y se lo arranco de cuajo. Ella suelta un grito pavoroso y logra morderme el testículo izquierdo y me desgarra por completo el escroto. El testículo queda colgando del epidídimo. Mi dolor es tan intenso que río cuando me lo arranca con sus dientes y lo escupe. Y sólo sé que entonces, ambos como locos, en la habitación del sótano de la Casa Museo cerrada a cal y canto, con el techo retráctil echado, nos vamos a despedazar a mordiscos sin que nadie escuche nuestros alaridos y sé que sólo uno saldrá vivo así es que me dedico en cuerpo y alma a morderla al igual que ella me muerde a mí. Tuvo que ser cuando pude llegar a su cuello. Tuvo que ser cuando vi en su mirada su derrota. Tuvo que ser ese último instante supremo que lucha por sobrevivir cuando me lancé con las fauces abiertas sobre su cuello y de un solo mordisco llegué a su yugular y mis mandíbulas se cerraron sobre ella y apretaron y apretaron y apretaron y apretaron más y más a medida que ella iba soltando mi muslo derecho, el cual estaba medio comido y del que manaba sangre a espuertas como si me hubiera abierto la femoral.
Desfigurada, a pedazos, llena de mordiscos por todas partes, Carmen deja de respirar y aun sabiendo que ha muerto yo la sigo mordiendo y me la como hasta saciarme.
 
Método. Me limpio. Me curo. Me coso. Salgo de la habitación. Desarmo las alarmas. Voy hasta el cuarto del grupo electrógeno. Cojo los bidones de gasolina. Los distribuyo por pisos. Hay once bidones. Hay cuatro pisos. Rocío el cuerpo de Carmen. Voy rociando de gasolina planta a planta. No enciendo las luces. Tan sólo si sospechan algo desde la central podrán detenerme antes de que escape. Sólo que sé que por la mierda que les pagan no se pasan la noche entera mirando los monitores que emiten lo que recogen las cámaras de seguridad. Cuando llego a la biblioteca descuelgo el cuadro de Braque. La sujeción no es complicada. No tiene alarma propia. Si la hubiera tenido quizá me habrían podido pillar. Me parece que es el cuadro de Braque una buena recompensa no por el trabajo realizado –que ha sido una mierda- sino por el miedo que he vivido. Dejo un reguero de gasolina hasta el portón de la verja. Monto en el coche Son las cuatro y diez de la madrugada. Enciendo la gasolina. Me voy.
 
Desde un altozano. A unos pocos kilómetros de la Casa Museo. Veo el incendio. La llama ha prendido. El fuego lo ha arrasado todo. De nada ha servido la abnegada labor de los bomberos.
 
Estoy en una cueva. No sé cuando llegué aquí. No sé en qué país me encuentro. Sólo sé que la cueva está en un acantilado que da una cala y ésta a un mar. Estoy solo. Guardo los papeles que he transcrito. En la pared del fondo está colgado el Braque en el cual veo un pescado. Llamo al cuadro Pescado de Braque. Suelo pensar cuando lo miro –y lo miro mucho, más que al mar- que el miedo sí tiene un precio.
 

En el cuadro de Braque intuyo un pescado. Ese pescado me lleva a una historia del vientre de un gran pez donde vivió un hombre asustado. Me gusta el cuadro de Braque. Me gustan los tonos amarillos de su paleta, ocres verdosos, ocres rojizos también. Más de una noche, cuando hago la ronda de abrir las ventanas para que las salas se aireen y respiren un poco los cuadros tras una jornada más con un calor asfixiante, me siento frente al cuadro de Braque en la sala que llamamos la biblioteca, en una butaca Chesterfield –no sé por qué conozco la casa que fabrica esa butaca- toda tapizada en cuero y me quedo allí un rato, contemplando los planos de una realidad a la que yo no llego y que aún así me parece conocida como si yo fuera capaz de ver los varios ángulos de un rostro desde una misma posición y cuando digo ángulos no me refiero tan sólo a la espacialidad sino también al ánimo. Sí, cuando me siento frente al cuadro de Braque sé que puedo ver diferentes ángulos anímicos de un rostro desde un mismo punto de vista.
 
El destino es implacable. Insisto en la idea: el destino es tiempo cumplido. Ella sabe a qué hora vuelvo del trabajo. Estoy convencido que me espía desde su ventana –su ventana está justo encima de mi plaza de garaje-. Quizá también cuente con la complicidad de su amiga vecina cuyas ventanas dan justo a la travesía que termina en la puerta del garaje –nuestros bloques forman un cul de sac- y cuando ella –la vecina- ve aparecer mi coche puede que llame a Carmen. Le dé aviso. No entiendo si no que nos crucemos con tanta asiduidad. Hoy también ha ocurrido. Lleva el pelo mojado. Yo estoy sacando mi mochila del maletero. A mis espaldas escucho, ¡Qué calor ha hecho esta noche, virgen del amor hermoso! Lo que yo hubiera dado por una piscina.
¡Qué inmensa es mi satisfacción! ¡Qué bien la disimulo cuando me giro! En mis ojos se dibuja un gesto de timidez mientras el suyo, su gesto, es un desafío. Me está diciendo, ¡Mira qué cuerpo tengo! Podría ser tuyo si yo quiero. Eso me dice su cuerpo. Bajo la vista cuando le murmuro –como si me diera una vergüenza hondísima decir lo que voy a decir-, Donde trabajo hay piscina. Si quieres te puedes venir cuando vaya. Carmen inspira. Ha vencido. Ya soy suyo. Me viene a la cabeza la letra de una bulería –sea lo que sea una bulería- ¿Qué es lo que quieren los hombres de las mujeres? Un lugar calentito pa su pajarito, pa su pajarito, pa su pajarito. ¡Toma mi jaula! ¡Toma mi jaula! Que entra el pájaro y no se escapa y no se escapa. Eso me viene a la cabeza. ¿Y luego cómo me vuelvo? me responde ella. Yo bajo la cabeza y mascullo, Yo te traigo. Ella hace que no me ha oído, ¿Qué has dicho? Yo le respondo un poco más alto, Que yo te traigo. Ella insiste, ¿Pero tú puedes dejar el trabajo así como así y traerme? Yo le respondo, No, no puedo pero lo haría. Ella sonríe coqueta. Así que lo harías ¿eh? Me dice. Yo me encamino hacia mi portal. Le digo. Si quieres, pues eso, yo a las seis y media salgo. Hoy va a hacer más calor que ayer. No espero su respuesta. Me dirijo a mi casa. Ella se ha quedado parada junto a mi coche. Cuando estoy abriendo el portal me grita, ¿A las seis y media? Bueno pues si estoy, estoy. Yo no me giro. Entro en el portal.
 
Transcurre el día sin nada reseñable. Riego el arce japonés el cual, por cierto, está hermoso, tiene algo de intención gótica, por esa tendencia suya a elevarse, delgadamente, hacia el cielo y que tanto me recuerda a ese concepto que no logro entender del todo y que tiene por nombre infinito. Hay un hilo conductor, sí, entre el árbol que riego cada día y la idea que tengo de infinito.
Pronto llegarán las seis y media de la tarde. No dudo que Carmen no estará y sólo cuando vaya a salir por la puerta del garaje, mientras espero a que se abra, veré aparecer su cuerpo y encaminarse hacia mi coche por el espejo retrovisor.
Es exactamente así como ocurre. Me dice que baje la ventanilla. Me avisa, Un baño y cuando te diga que me traigas, me traes. Tiemblan mis labios cuando sonrío un sí. Ella monta en el coche. Desde la ventana de su casa su amiga la vecina y su marido cojo nos observan marchar.
 

El bochorno. Los incendios. El mundo me enseña llamas, fuego. Conduzco de vuelta del trabajo hacia el lugar que debe ser mi casa. Funciona el automatismo de la puerta del garaje. Aparco. Maniobras precisas. Calor. Cinco niños berrean mientras pegan patadas a un balón. Desde por la mañana berrean. Hasta por la noche berrean. Por la tarde –lo recuerdo aunque no sepa de cuándo- añaden su berrea los padres de esos niños y se apuntan otros niños y se apuntan otros padres y todos ellos son gente que grita un día y otro día en un espacio rectangular cerrado por tres de sus lados por los edificios y abierto por el cuarto a la puerta del garaje. Cuando los niños y los padres dejan de berrear, sea ésta la hora que sea, ese espacio que tiene un poyete en unos de sus lados, se puebla de jóvenes que ponen el volumen de sus móviles lo más alto posible y ríen y gritan. Ése es el sitio que recuerdo. No sé si el recuerdo es una pesadilla. No sé si esos recuerdos que se activan cuando bajo del coche son recuerdos vividos o recuerdos soñados.
Al abrir el portal me doy de bruces con Carmen. Me mira y, al mirarla tan de cerca, la atrapo (desde entonces ya la tengo. No es mía. No quisiera que nadie fuera mío. Detesto la posesión. Me cago en todo el puto espíritu burgués de la propiedad privada. Ni nuestro cuerpo es privado. Como detesto la socialización. Como detesto a los pastores de hombres y reniego de todas y cada de las religiones soteriológicas que hayan existido jamás. La sola idea de dios me hace cagarme entero. Lo pienso así. Me viene así. No sé de dónde ni por qué. No sé cuándo se gestaron estas ideas en mi cabeza, estas emociones tan intensas sobre algo a lo que no puedo acceder. Yo no accedo a la posesión. No tengo fe. No tengo patria. No tengo pasado. Sólo palabras que surgen y se ordenan cuando me pongo a escribir, hecho que, como todos los que hago sin ser consciente de ello, me llena de pavor y de ausencia).
He atrapado a Carmen. Ya sé qué hay detrás de su maldad de corrala –quiero decir: no va más allá su maldad que la de la cotilla que cuchichea para hacer un daño de patio. No es la suya una maldad de vampiresa, una maldad de femme fatale de finales del siglo XIX cuando la mujer ejercía una atracción demoniaca que llevaba al hombre hasta lo más bajo de sus instintos, induciéndole, tras haberle sometido a todo tipo de ignominias, al suicidio. No, no tiene esa elegancia la maldad de Carmen. La suya es una maldad de fregona. Eso es lo que he visto al mirarla desde tan cerca. Al verlo no he podido evitar que en la comisura de mis labios se dibujara, tenuisimamente, la línea de una sonrisa. Ella, por supuesto, no la ha percibido. Me he disculpado porque al extender el brazo para no chocarnos, he tocado con mi mano la parte superior de su seno izquierdo. Ella no ha refrenado su victoria, ¡Mira que hay cuerpo para apoyarse y tú lo tienes que hacer en mi teta! Sin reaccionar al comentario he seguido mi camino. En ese momento ha sonado su teléfono. Lo ha cogido y mientras espero al ascensor, escucho que le dice a la vecina que no se va a creer lo que ha pasado, que el vecino del primero –es decir yo- se ha tropezado y ¿a que no sabes dónde ha ido a parar su mano? Las puertas del ascensor se cierran cuando escucho su risa y a través del móvil las de la vecina.
Entro en la que debe ser mi casa. Abro las ventanas. Subo las persianas. Entra la luz. Estoy nervioso. Sólo sé que tengo que trazar un plan. Pronto. A no más tardar he de ponerlo en marcha mañana. Mejor hoy si pudiera. Ahora sé lo hermoso que es hacer planes. Me acuerdo de la palabra planificar. Siento deseos de limpiarme el cuerpo entero. Siento al mismo tiempo una gran atracción y una gran repulsión por lo que estoy a punto de poner en marcha. Un plan. Un plan. Mi reino por un plan.
 

Apenas me quedan palabras. Ya no quiero buscarlas. Yo estuve en un gran espacio interior. En ese espacio interior están todas las palabras, de todos los idiomas, todas las que se escribieron, todas las que se dijeron, todas las que se borraron, todas las que se quisieron olvidar. Yo que nada sé tampoco sé dónde se encuentra ese espacio. Si existió alguna vez. Sí sé que si lo necesitara sabría volver o me encontraría ya allí sin saber cómo había llegado.
Apenas me quedarán palabras porque las iré soltando todas. Ayer, por ejemplo, solté todas las palabras que tuvieran relación con las minas. Tan sólo me quedé de esa gran familia de palabras que ha de ser con ésa, minas, y ya no sé nada más de ellas. Sólo sé minas. Puedo jugar con ella, con la palabra, pero sería un juego inútil al no tener fundamento ninguno, o por decirlo con un término lúdico: campo de juego. Minas ya no tiene campo de juego.
No quiero más palabras. Cada palabra implica una existencia. Caldo implica la existencia de alguien que lo hizo. Como sugiere siempre y como mínimo dos existencias. Quiero quedarme en la angostura del cuarto de máquinas del ascensor de la Casa Museo. También con las palabras. No quiero que venga más gente a mi cabeza. Cada palabra es gente. Cada palabra es cosa iluminada. Las palabras existen en tanto en cuanto hay luz. Si nuestro ojo no fuera sensible a la luz no existirían los idiomas. Seríamos otra cosa. Fiat lux.
No sé si seré capaz de soltarlas todas. No sé cuánto esfuerzo se requiere para olvidarse de hablar y también olvidarse de pensar y también olvidarse de soñar. Sí, llegué a pensar que si me arrancaba los ojos perdería la capacidad del habla sólo que, por extraños caminos que no alcanzo a transitar, sé que existen los ciegos y que los ciegos hablan y aunque la luz sea la causa de las palabras su ausencia no implica su desaparición. Si fuera así los idiomas desaparecerían por las noches o quizá sea por eso por lo que en las grandes ciudades de Occidente las noches son iluminadas como si fueran días, para que no se pierdan las lenguas. ¿En las grandes extensiones sin habitar desaparecerán todas las lenguas en las noches de luna nueva?  
Quiero perder la lógica.
Quiero perderme de mí.
Ya sé lo que he de hacer. Tendré que hacerlo pronto. El destino tan sólo es tiempo cumplido.
No, no llego a entenderlo como una misión. No es que de repente de ayer, 23 de agosto de 2022 a hoy, 24 de agosto de 2022, haya descubierto nada nuevo sino que al despertar y ver la terrible oscuridad que me cercaba, el silencio absoluto de la habitación del sótano (las tuberías habían callado como si el animal que las habita se hubiera quedado dormido de puro agotamiento), he entendido que sin luz no había palabras y sin palabras no había mundo.
No es una cuestión filosófica. Era pura practicidad y ha sido tanto mi contento que se me ha pasado el sueño, he encendido la lamparilla de noche, he mirado el reloj y he visto que eran las cuatro y veinte de la madrugada. ¡Oh, he pensado, que hora perfecta para iniciar la jornada! Alegremente me he vestido. Me he sentido ligero como si al soltar todas las palabras relacionadas con minas la vida me hubiera dado una segunda oportunidad. He subido. He desarmado las alarmas. Me he hecho un buen café en la cocina grande. Lo he tomado sentado en el porche trasero de la Casa Museo, el que da a la piscina. Lo he imaginado todo. También he sentido que por fin hoy hace algo de fresco en la madrugada. Será que el verano está llegando a su fin. Cuando he pensado la palabra verano, me he dicho, Olmo, Olmo –así me he dicho- cuando logres soltar todas las palabras relacionadas con verano, quizás haya llegado el día de marchar. No fuerces. Llegará. No fuerces. Sólo haz, de momento, lo que ya sabes que tienes que hacer.