Inventario

El lago; los inmensos campos de trigo; las ensenadas; LAS LADERAS que podríAn ser INicio de grandes montañas; los epítetos; las esdrújulas; las burbujas que tanto nos acompañan; queda en el frescor de esta mañana de agosto un regusto de niñez cuando caían las primeras tormentas y los marineros no las llamaban gota fría sino rugir de NEpTUno que mostraba su tridente afilado por entre las espumosas aguas; o quizá sea la tristeza de MARía que se acostó anoche llena de promesas y se ha despertado esta mañana con la duda clavada en su espalda; o será Matías que vendió su coCHE para pagar los restos de su FAMIlia; O será ese escritor de MIERDA llamado REverTE, (lo insulto porque en eso consiste fundamentalmente su literatura) que debe sentirse muy orgulloso con su infumable PATEnte DE cORso; o será Arantxa que espera en el Peine de los VIENTOS a que surja la cabeza del león marino que le prometió su celo.
He mirado las manos y en ellas he descubierto la raza y las algas; las he mirado con aire DESPREocupado como quien atisba por el ojo de un muro lo que no se debiera mirar; repito que he mirado LAS mANOS y he observado un sinfín de corpúsculos (como si una hilera de polvo se hubiera puesto de acuerdo para formar un dibujo) que conformaban la plenitud de la palmera; he caminado luego por la gran montaña de los DÉSPOtas y me he sentido inmerso en una fragilidad de estopa; luego he rodado, rueda, rueda, por el alfeizar de mis años y casi me he caído por la escalera de los veintitrés peldaños y ahora descanso mi cuerpo apoyado en la alfombra que abandonó ayer, en el ocaso, un mago.
¿Qué diría Saulo de todo esto?
¿Cómo cimbrearía mi cuerpo por las calles de Ay?
¿Quién saldría al balcón al paso de mi CANción?
En algún lugar se están probando las luces del escenario; los técnicos de sonido se ajustan los cascos; el operario activa una nueva línea telefónica; la velocidad se ha vuelto endiablada; un cable de fibra óptica repta por los filos de la espalda de una muchacha; una cámara se adentra por la nariz de un paciente e ilumina el misterio de SUS cuerdas vocales; la belladona mató al DIAblo; la ardora debe estar ahora brillando ante los platos atónitos de ceviches bien sazonados; y esas MANOS que he visto danzan, danzan, danzan como nunca antes las había visto danzaR, como siempre deseÉ danzar Yo (qué pronombre personal tan esTÚpido, tan OCCidenTAL).
Huele amor mío la paella que nos vamos a comer
Caza jilguero un grano de azafrán
Hurga hurón el follaje
Mira mandril el aire de abril y huye luego y sube luego y espía luego y alardea luego y llora si así quieres luego
Luego hermosa indefinición de un tiempo por venir
Vuela hulla

En la porCIÓN del sueño he encontrado un rastro: era un lugar de gentes conocidas. Perdía la cartera. La encontraba. Estaba vacía. Sometido a ese influjo ha amanecido y en el aire fresco de la mañana he visto a los pescadores lanzando sus artes; he saludado con la mano a un barrendero que cantaba un rumba mientras empujaba con eSCoba ANTIgua unas hojas de pentagrama; he mirado con lástima (¿por qué con lástima? ¿qué lastima en mí esa imagen?) a dos niños pequeños con sus abuelos cruzando una calle. Ambos niños llevaban gorrita y ambos ancianos caminaban encorvados; ayer por la noche cuando los cielos se mostraban despejados recibí la llamada del dueño de un restaurante asturiano donde mi hija se había dejado el teléfono, ¡oh, cómo quise estar allí, en Asturias, mirando las verdes colinas y lo ríos bravos junto a ella; allá en lo alto de la montaña con los asturcones junto a ella; allá donde la luz se tumba algo ebria de tanto verdor y tanto recodo junto a ELLA!
La noche DESPUés. La vida del sueño y los algodonales de Texas que no he visto nunca y la muerte de un hombre que ahora se celebra y el final de la batalla que dará lugar a otra y la increpación de una hija del diablo católica que no muestran las televisiones.
AHORa HA ocuRRIDO lo que no esperaba, iba tan deprisa escribiendo que he dado a una tecla equivocada y todo se ha borrado ¡TODO se ha borraDO! y ANOTO EN MI ALMA un desfaLLEcimiento y acudo al pulso para volver de nuevo y anudo a mi cuello la horca del ahorcado y DEjo A mis PIES que bailen a su gusto y me avisa el estómago de que tengo hambre y el obrero ha conectado UnA máquiNA que me pone de los nervios; es un runrún de abejoRRO gigante.
Así saldré. Me inundará el sol. Veré a las gentes en la ciudad (grises siempre. Fatales ciudades para las condiciones de la vida) y deberé tratarme con algunos de mi especie. Sé que la mujer que ha escrito en un torpe español desearía haberlo hecho en su idioma. Saludo entonces a las nigerianas y las libanesas y a las canadienses y las guineanas y a las brasieñas y las suecas y a las selenitas cuya blancura de piel me recordó siempre al fluir de nata.
Torpe término que INCLuyo en este derrumbe de los jueves; sé que todo será reconstruido. haBRá incluso un nuevo alfabeto y a los niños feos se les dará un premio y a las niñas feas se les condonará el desprecio por un pase a gratuito en una atracción de feria (la que ellas elijan -ya sea feria de ganado o feria del automóvil; ya se FERIA de abril o SEGunda FEria-).
Voy a comportarme como un carnívoro con ese ruido...

Si quieres que te sea sincero
ha sido: un golpe en el corazón, un ataque de asma, la silva que no acude;
he sentido el golpe de los balleneros y como si una balaustrada se me cayera encima dejando sobre mí el polvo de los años y la negritud de la esfera. Porque en ocasiones la desgracia también es redonda y los vampiros toman el sol;
yo sé que ha sido un fulgor, una mala visión; reconozco mi lujuria (que es la lascivia ELEGANTE)
y entonces he huido al galope y he galopado por los recuerdos y me he subido a la almena del CASTIllo y desde allÍ OH TÚ he mirado el horizonte y no he querido darme la vuelta. No quiero darme la vuelta. No quiero girar. Girar;
sé que los carpinteros están usando sus buriles; sé que CHOPIN se escucha ahora mismo en un palacio de Vietnam y que los arrozales son hollados; sé que el viento agita los cabellos de una muchacha hermosa y el chico elabora torpemente un verso o una forma ingeniosa de decirle te QUIERO; sé que el hambre sigue estragando los cuerpos y que estos sentimientos se llamaron en su momento PEQUEÑO BURGUESES; SÉ LA ANTIPATÍA; sé la impostura. La de tu sonrisa la sé, MUJER [...] en una tienda de pueblo. No volveré a los viejos fonógrafos, ni eludiré mi emoción recurriendo a la HISTORIA NATUral de las PASiones; quedará un reguero de esta polvora mojada y el silencio de la antracita se amustiará en mi barriga.
Por lo demás son las siete y media de la tarde y los albañiles se están lavando las manos y los camareros están sirviendo una caña y los chóferes reducen la velocidad y los policías siempre se mostrarán dispuestos a abofetear a una muchacha y los médicos acuden a Hipócrates, los muy hipócritas, para seguir dejando sufrir una vida;
no vuelvas a aparecer
no me hagas eso
desapareciste y en mí quedó el chulo; el que no trae el dinero a casa; el que no sabe negociar; el que está loco de remate y tan sólo sabe de vez en cuando urdir una frase medianamente oblicua;
las sirenas anuncian la llegada del naufragio y en la sentina de la nao un hombre se aterra ante la fragilidad de su Dios; YO, yO, Yo podría ser esa sentina, esa NAO (enlaçemos as maos) y...
Se me ha ido la inspiración.
Estoy seco.
He respirado hondo.
Vale, que escribió Cervantes al final de sus novelas.

Sobre las AMPLIAS avenidas, en los SOporTAles, mirando a través de las MIRILLAS, solos y acompañados y odiados y amados hasta la SACIEDAD. Así os veo.
No me queda ni un gramo de hipocresía; se la fue llevando la corriente de la vida y me dejó desnudo ante TI, que no me reconoces, que no me pones cara y apenas sabes lo que puedes alcanzar.
SEguiré ese sendero.
Me abriré las VENAS si es preciso ponerse melodramático y acudiré a todas las bEStias para que abreven por mí en las horas del máximo calor.
Sé que hay escorpiones, terribles disenterías, almohadones y refugios en lo alto de muchas montañas; sé que el escalpelo no hacer honor a su utilidad y que la compresa acoge la vaciedad del nido; sé que nos predisponemos y que la anchura no es más medida que el ansia o el goce; sé que me estás esperando; sé que hueles el vino bueno y que alardeaste ayer de haberte subido a la chepa de Pico della Mirandola; sé que no ha escupido jamás; sé que jamás es un adverbio bien frívolo y que la yunta humilla al buey y que los barcos zarpan en este instante; lo sé. No hace falta que lo repitas.
Sin embargo, justo ahora, he escuchado la puerta exterior cerrándose. Su sonido tiene algo de prisión yankee. Su color remeda los clásicos y queda en el aire, flotando, el aroma de la bergamota con su esencia de ojiva y su color de astro.
Estamos así: TU y YO, asidos por estas palabras, amartelados si quieres, a la espera de la espera, sin conseguir ese afán redentor, ese agua bautismal, esa cerrazón de JUan, ese paso por las aguas abiertas del Jordán.
Estamos sucumbidos y sé que tú añoras el ósculo suave de los poetas recientes, los que acaban de salir del horno, los que quieren deslumbrar al mismo Apolo -¡Oh, benditos míos!- con sus hojas de laurel transgénicamente tratado.
vaMOS preparando las armas. Soplemos ya esas velas. Desandemos lo que aún no hemos caminado para evitarnos la fatiga de darnos cuenta demasiado tarde de que la cuesta no acaba nunca. Desnúdate, amada. Muéstrame tu pecho. Quiero que te embebas de la fortaleza de mi polla y quedarme suspendido yo de la espesura de tus flujos y la concavidad de tus entrañas. Muérdeme el cuello para que pueda morderte el alma. Arráncame la piel para ser serpiente. Yo voy a HACERTE unos bellos lazos y un bacalao al pil-pil en este amanecer un tanto hosco con respecto a nuestras actitudes y posturas.
No, no fabularé, lo juro por estos abrazos que nos están aguardando tras la esquina; lo juro por mi MADRE a quien tanto quiero y que con tanta constancia se ganó mi rabia. Ten paciencia conmigo, le dijo El Príncipe de las Mareas; juro que no fabularé sobre las ancas de las ranas ni haré un elogio de los días de este trimestre, ni derramaré sobre vos la escarcha que se mantiene intacta tras el penúltimo aluvión; y si cumplo, ¡oh, encendida atea! abróchame fuerte el cinturón, corta mi respiración de ahora, entona el canto que nunca quisiste enseñarme, alaRDEa si quieres de tu dominio sobre mí.
Yo desisto de quedarme dormido a su hora y también de conseguir objetivo alguno; de hecho, desisto de los objetivos y de las horas correctas.
No fabularé.

Iremos con las manos juntas. Por las grandes avenidas con la sonrisa de un Triunfo que no se sustanció.
No escucharemos la voces que nos digan que Jesús jamás creyó en Jesucristo. Ni la palabra cristología anidará en nuestro pensamiento católico.
No aceptaremos que Jesús fue un judío y que para los judíos profetizó. Ni vamos a plantearnos seriamente cómo surgió la Iglesia. Ni cuál ha sido la historia criminal del cristianismo.
Alegres cánticos.
Loas a Dios.
Baile por la noche.
Algún tocamiento (y algo más, prudentemente confesado antes de coger el vuelo de las seis).
No nos hace falta peregrinar a Mogadiscio. Madrid es mejor ciudad para disfrutar de Dios.
Somos la juventud limpia. Somos la juventud sana. Los ateos viven probremente su miserables vidas con el terrible peso de querer ser dueños de sus actos. Responsables de sus pecados.
Nosotros somos en Dios. Dios es nuestro destino. Sólo él sabe.
No es necesario que leamos las Sagradas Escrituras porque nuestros exégetas lo hacen por nosotros y sus sabios comentarios clarifican los pasajes oscuros inspirados por Dios a los obedientes redactores de sus divinas palabras.
No sabemos quiénes son los moabitas ni por qué Rut tiene su libro.
No podemos enumerar de corrido los títulos de la Biblia de los Setenta.
No sabemos muy bien qué es eso de la Biblia de los Setenta.
Pero vamos por las calles sonriendo a diestro y siniestro y rogamos al Señor por los asquerosos laicos que quieren fastidiarnos nuestra toma de la ciudad de Madrid; que quieren aguar el vino santo de la presencia de nuestro Padre máximo, el alemán que habla en italiano y español porque tiene el don de lenguas.
Expandiremos durante esta semana de vacaciones religiosas, la fe en la vida cueste lo que cueste; denunciaremos el grave pecado de morir cuando uno lo decida sin dolor y sin agonía; la peste de la homosexualidad que como regalo de Satán enturbia la consagración del sexo como fuente de creación de nuevos siervos del Señor; la lascivia de los hombres y mujeres que como bestias se entregan al frenesí del placer sin culpa. Y con cánticos animados por un cura de color y varias monjitas asiáticas, elevaremos las preces para que el mundo vuelva a su senda de rigor y culpa.
Nosotros te rogamos, Benedicto XVI, que sigas organizando desde la Agencia de Viajes El Vaticano estos encuentros tan baratos, de donde brota el germen decisivo del paso de Jesús por esta tierra abrasada por herejes e ilustrados. Y te rogamos que nunca más se den esas dos revoluciones (la ilustración y el 68) que se generaron en la Hija Mayor de la Iglesia, Francia, convertida desde entonces en la Puta de Absalón.
Nuestra agenda de hoy es apretada. Tenemos misas. Encuentro con el Santo Padre. Comida. Procesión. Madrid es nuestra y los madrileños se muestran orgullosos de ver caminar por sus calles a esta juventud que formamos, toda alegría y buen rollo en Cristo Nuestro Señor.
Amén.