En Sevilla. Tenía 23 años y pesaba 30 kilos. Murió de hambre. Era polaco. (A veces me pregunto cuando camino por el supermercado y veo tantos y tantos alimentos y sé que en toda Europa, en toda América del Norte, en gran parte de Asia, en todo Australia y Nueva Zelanda y en menos lugares en África, a veces me pregunto, escribo, cómo es posible que la tierra y los mares y los cielos den tanto y tanto y que ese dar no llegue a todos. Me pregunto cómo es posible que ese joven polaco en una ciudad llena de supermercados llenos de alimentos, atiborrados de alimentos, haya muerto de inanición. Me pregunto por él también y sólo puedo pensar cuánta vergüenza sentiría para pedir comida o qué grado de desesperación había alcanzado o si era drogadicto ¿cómo había llegado a ser un drogadicto polaco de 23 años en Sevilla que no tenía para comer?)...
Morir en vida. O morir la vida...
Hoy es el cumpleaños de P. Va a ser la primera vez en treinta años que no la llame para felicitarla. Las ausencias este año. Ausencia y dolor. Eso siento. Así tenía que ser. También lo sé. Ahora lo sé...
El viernes supe hacer las cosas. Supe hacerlas porque no las hice como estrategia sino con verdad. Sólo que la verdad supone un gran esfuerzo de concentración (la mentira se suele colar hasta en las verdades del barquero) y cuando terminé sentí el agotamiento y la delicadeza que siento cuando ha pasado un rato desde que terminé de nadar 1500 metros...
Mañana vuelve a empezar todo...
Echo de menos a Julia...